История Фэндома
Русская Фантастика История Фэндома История Фэндома

RU.SF.SEMINAR

Электронная публикация и обсуждение фантастических произведений

КОНФЕРЕНЦИИ ФИДО



- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 280 из 535                          Scn                                 
 From : Andrew Krivoshapko                  2:4613/204.55   Пон 09 Авг 99 11:16 
 To   : All                                                 Втр 10 Авг 99 06:59 
 Subj : Люди, меня хоть видно?                                                  
--------------------------------------------------------------------------------
Приветствую Вас, о  All!

сабж, собственно, а то y меня начали возникать сомнения.

                           Andrew
                                            09 авг 1999г. (пн) 11:15
---
 * Origin:Вот такой непредсказyемый зверек (FidoNet 2:4613/204.55)
---
 * Origin: Привет из Полтавы! (FidoNet 2:4613/204.55)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 281 из 535                          Scn                                 
 From : Anton Farb                          2:5020/400      Втр 10 Авг 99 00:20 
 To   : All                                                 Втр 10 Авг 99 06:59 
 Subj : Re: Геройский "Запорожец"                                               
--------------------------------------------------------------------------------
From: "Anton Farb" <anton@imf.zt.ua>
Reply-To: anton@imf.zt.ua

In <934121213@p12.f581.n5030.z2.ftn> Anton Pervushin
(Anton.Pervushin@p12.f581.n5030.z2.fidonet.org) wrote:

> Просто замечательно, что ты это заметил. Именно "пелевинский" рассказ я и
> хотел написать. Дабы наш уважаемый модератор и мой друг Василий Владимирский
> не говорил, что "под Пелевина" написать невозможно.

Гм... А смысл? Если уж писАть, до "под себя" (почти каламбур ;))))
И вообще, мне что-то Пелевин разонравился в последнее время...
Однообразен стал. А тут ему еще и подражают...



Антон



--- ifmail v.2.14dev3
 * Origin: NC (2:5020/400)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 282 из 535                          Scn                                 
 From : Vlad Choporov                       2:5020/921.8    Втр 10 Авг 99 11:51 
 To   : Anton Farb                                          Срд 11 Авг 99 02:33 
 Subj : Геройский "Запорожец"                                                   
--------------------------------------------------------------------------------
Salut, Anton, c'est encore moi...

Я, как и вся прогрессивная общественность, хочу ответить на письмо Anton Farb к 
All:

 >> Просто замечательно, что ты это заметил. Именно "пелевинский" рассказ я и
 >> хотел написать. Дабы наш уважаемый модератор и мой друг Василий
 >> Владимирский не говорил, что "под Пелевина" написать невозможно.
 AF> Гм... А смысл? Если уж писАть, до "под себя" (почти каламбур ;))))
 AF> И вообще, мне что-то Пелевин разонравился в последнее время...
 AF> Однообразен стал. А тут ему еще и подражают...

Так может в этом и смысл: показать, что "yмная пелевинская" проза делается
достаточно пpосто?:)

СНиП, СНаП, Vlad Choporov
Вторник Августа 10 1999, 11:51

--- Перебесившийся прожженный калека 2.50+
 * Origin: Эзопу- язык, фидошнику- ориджин. (2:5020/921.8)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 283 из 535                          Scn                                 
 From : Anton Pervushin                     2:5030/581.12   Пон 09 Авг 99 23:53 
 To   : Vlad Choporov                                       Срд 11 Авг 99 13:29 
 Subj : Геройский "Запорожец"                                                   
--------------------------------------------------------------------------------
В общем, что называется, привет, Vlad!

Я, что называется, извиняюсь, но В понедельник, 09 августа 1999 00:13:25, Vlad
Choporov написал to All:

 AF>> Если рассматривать это именно как отдельный, самостоятельный
 AF>> рассказ (а не как главу романа, введенную для колорита), то
 AF>> рассказ получился вполне пелевинский. Берем древнюю и экзотичную
 AF>> философию, сдабриваем анекдотичной историей из недавнего прошлого
 AF>> (ну и настоящего заодно),

 VC> Как не хочется писать письмо в стиле "и я так дyмаю", но эти стpочки
 VC> один в один передают мое ощyщение от pассказа.

Еще один. ;-) Молодец. И ты угадал. :-)

                                       Всяческих, что называется, успехов!
                                                                       Anton.
--- GoldED 2.50+
 * Origin: Но, господа, как хочется стреляться!.. (2:5030/581.12)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 284 из 535                          Scn                                 
 From : Anton Pervushin                     2:5030/581.12   Срд 11 Авг 99 00:53 
 To   : Constantin Bogdanov                                 Чтв 12 Авг 99 12:24 
 Subj : Геройский "Запорожец"                                                   
--------------------------------------------------------------------------------
В общем, что называется, привет, Constantin!

Я, что называется, извиняюсь, но В понедельник, 09 августа 1999 12:25:26,
Constantin Bogdanov написал to Anton Pervushin:

 AP>> Что касается штурмовой модификации "харрикейна", то перекрестная
 AP>> информация об этом почерпнута также из "Энциклопедии вооружений
 AP>> Кирилла и Мефодия". Хотя в общем ты прав, штурмовиками они
 AP>> считались чисто формально, то бишь их использовали как
 AP>> штурмовики. Заменим на "истребитель".

 CB>      Нет, я не о том -- штуpмовая (пpотивотанковая) модификация
 CB> "Харрикейна" с тяжелыми пушками действительно существовала (Hawker
 CB> Hurricane Mk.IV, если не ошибаюсь), проблема в другом -- были ли такие
 CB> штурмовики оснащены ко всему прочему еще и кpупнокалибеpными
 CB> пулеметами (о чем ты упомянул)? И были ли они в тот момент на
 CB> вооружении авиаподразделений Ленинградского или Волховского фpонтов?
 CB> Ну да хрен с ними, раз роман фантастический. :-)


Hе-а. ;-) Рубить так рубить. Тем более, что все справочники в один голос
утверждают, что штурмовая модификация появилась только в 43-ем. Соответственно, 
над Ладогой летало нечто попроще. Если вся проблема в пулемете, можно заменить
калибр. ;-)

                                       Всяческих, что называется, успехов!
                                                                       Anton.
--- GoldED 2.50+
 * Origin: Но, господа, как хочется стреляться!.. (2:5030/581.12)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 285 из 535                          Scn                                 
 From : Anton Pervushin                     2:5030/581.12   Срд 11 Авг 99 00:55 
 To   : Anton Farb                                          Чтв 12 Авг 99 12:24 
 Subj : Геройский "Запорожец"                                                   
--------------------------------------------------------------------------------
В общем, что называется, привет, Anton!

Я, что называется, извиняюсь, но Во вторник, 10 августа 1999 00:20:05, Anton
Farb написал to All:

 >> Просто замечательно, что ты это заметил. Именно "пелевинский"
 >> рассказ я и хотел написать. Дабы наш уважаемый модератор и мой друг
 >> Василий Владимирский не говорил, что "под Пелевина" написать
 >> невозможно.

 AF> Гм... А смысл? Если уж писАть, до "под себя" (почти каламбур ;))))
 AF> И вообще, мне что-то Пелевин разонравился в последнее время...
 AF> Однообразен стал. А тут ему еще и подражают...

Гм. Видишь ли, Антон, есть такой постмодернистский литературный прием - "писАние
под". ;-) В одной конкретной главе такое можно себе позволить. Насчет романа... 
не уверен. Хотя, например, Умберто Эко все свои вещи делает "под кого-то", о чем
не стесняется говорить в интервью. Да и тот же Пелевин. Первая глава "ЧиП"
сделана "под иманжинистов", чему в общем можно найти оправдание.
Посмодернизм это, понимаешь... ;-)

                                       Всяческих, что называется, успехов!
                                                                       Anton.
--- GoldED 2.50+
 * Origin: Но, господа, как хочется стреляться!.. (2:5030/581.12)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 286 из 535                          Scn                                 
 From : Andrew Krivoshapko                  2:4613/204.55   Чтв 12 Авг 99 22:18 
 To   : All                                                 Птн 13 Авг 99 11:20 
 Subj : Доходит ли почта?                                                       
--------------------------------------------------------------------------------
Приветствую Вас, о  All!

О величественный Олл, видел ли кто в эхе посланный мною рассказ "Волшебная
сопилка"?

    Собственно говоря все,
                           Andrew
                                            12 авг 1999г. (чт) 22:18
---
 * Origin: С неyдачным концом света! (FidoNet 2:4613/204.55)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 287 из 535                          Scn                                 
 From : Anton Pervushin                     2:5030/581.12   Чтв 12 Авг 99 22:45 
 To   : All                                                 Птн 13 Авг 99 11:20 
 Subj : Е.Первушина "Улыбка фортуны"                                            
--------------------------------------------------------------------------------
В общем, что называется, привет, All!

Не корысти, понимаешь, ради, а токмо волей... ну и так далее. ;-) Впрочем,
кажется, я это уже писал...

Обсудим? ;-)

----------------------------------[Cut Here]----------------------------------
Елена Первушина

УЛЫБКА ФОРТУНЫ


В первый раз я прожил всего три недели. Я умер от голода,
пытаясь высосать хоть каплю молока из волосатой груди матери. В
тот год была великая засуха, сгорела вся трава в степи, высохли в
земле корни, до времени облетели листья с деревьев, погибли в
завязи плоды, издохла в обмелевших реках рыба, погибли в огне
степных пожаров мелкие зверьки, разлетелись птицы.

Я умер.

Моя мать, обезумев от горя, набросилась на самку-
предводительницу. Одержав победу, моя мать повела наше племя на
север, прочь от выжженных земель. Много дней спустя те, кто выжил
, пришли на плодородные и обильные водой равнины. Они стали
первыми обезьянолюдьми, заселившими Евразию. Но об этом я узнал
уже после смерти, когда стоял у ступицы Колеса Фортуны.



Во второй жизни я был воином в златовратных Микенах. Я был
храбр, силен и красив. Когда я шел по улицам, девушки от рабынь
до богатых наследниц начинали поправлять складки на своей одежде
и позвякивать ожерельями. На рынке торговки снижали для меня цены
чуть ли не вдвое (разумеется, если поблизости не было их мужей),
а одна очень знаменитая и дорогая гетера (не будем называть имен)
однажды отдалась мне за так, просто из любви к моей красоте.

Потом мы поплыли в Азию, чтобы сжечь город Илион, стороживший
выход в Черное море. Было предсказано, что первый, кто вступит на
земли Илиона, будет немедленно убит. И хоть я и рвался в бой,
чтобы доказать свою храбрость, но все же я, подобно другим моим
товарищам, медлил на борту корабля. Я не хотел умирать. Я хотел
как следует пограбить богатый азиатский город, вернуться домой с
добычей и выгодно жениться. Но когда первым на землю спрыгнул
царь Итаки Одиссей я, ни секунды не медля, последовал за ним. И
тут же копье пронзило мою грудь. Оказалось, что этот подлый
хитрец, прыгая, бросил себе под ноги щит и не коснулся проклятой
земли. Но об этом я узнал уже после смерти.



 В третий раз я родился в Индии. Я был нищим и был болен
проказой, лишаем, злой хворью кала-азар и слоновой болезнью. Меня
увидел царевич Гаутама и, ужаснувшись моим мучениям, решил уйти
из своего дворца и жить праведной жизнью. Он стал Буддой и научил
людей, как победить страдания этого мира. Но я так и не услышал
его проповеди. Я умер через пять дней после встречи с царевичем
от заражения крови.



В четвертой жизни я был женщиной. Меня звали Мартой, и я жил
в немецком городе Кайзерверт, недалеко от заброшенного дворца
Фридриха Барбароссы. У меня были рыжие вьющиеся волосы и тело
языческой богини. И хотя мои родители были бедны, за меня
посватался Аксель, сын мельника. Но наша соседка, конопатая
Гретель, позавидовала моему счастью и донесла в инквизицию, будто
я сношалась с дьяволом прямо на руинах дворца Барбароссы. Меня
судили и сожгли на костре. Секретарем на суде был молодой монах
Йоган Шпее. Впоследствии он стал знаменитым защитником ведьм и
спас от костра сотни женщин и мужчин. Но об этом я узнал уже
после смерти.



В пятой жизни меня звали Александр Ульянов...



В шестой раз я родился в 1930 году в городе Мценске, недалеко
от Орла. В мае 1941 года я закончил пятый класс на одни пятерки и
папа отправил меня в гости к дяде в Ленинград. Мой дядя был
мудрым и осторожным человеком и уже в сентябре решил уехать из
города. Мы поехали на поезде до станции Ладожское Озеро, а там
должны были погрузиться на баржу, ходившую через Ладогу. Людей на
берегу столпилось много, когда подошла баржа, началась давка. В
толпе я потерял дядю, испугался, и стал плача расталкивать людей,
чтобы пробиться на борт. Впрочем, так же вели себя все вокруг.
Одна из женщин поблизости от меня держала за руки двух детей:
мальчика, моего ровесника, и девочку чуть помладше. Когда я
оттолкнул девочку, женщина посмотрела на меня и сказала сыну: "
Нет, Коля. Это безумие. Пойдем отсюда, мы уедем позже."

Я все-таки попал на баржу и нашел там дядю. Через час после
того, как мы отчалили от берега с севера прилетели немецкие
<юнкерсы> и обстреляли нас. Мы все погибли.

Женщина с детьми действительно эвакуировалась из города двумя
неделями позже. После войны мальчик стал поэтом. Внучка девочки
стала гениальной пианисткой.



Тогда впервые я возроптал. Я закричал: <Богиня, взгляни на
меня хоть раз! Взгляни на твоего верного слугу! Столько раз я
исполнял беспрекословно твою волю? Столько раз я помогал, пусть
невольно другим, указывал, выводил на верный путь? И какова моя
плата? Шесть раз я умирал в муках, так и не совершив ничего
достойного. Богиня! Дай мне пожить хоть раз за себя! Дай и мне
судьбу!>

Передо мною опустилась гигантская рука, и палец богини
поманил меня. Я послушно встал на ладонь и богиня подняла меня к
своему лицу.

<Ты и вправду хорошо послужил мне, малыш, - сказала она. -
Чем мне наградить тебя?>

Я задумался.

Попросить у богини богатства?

Но разве хоть один богач смог откупиться от смерти?

Власти?

Но разве не подстерегают каждого тирана заговорщики и убийцы?

Таланта?

Но разве не умирают гении "во цвете лет, в середине своего
великого поприща"?

Свободы?

Но ведь удел свободных - смерть под забором.

Удачи и счастья?

Но разве не больно счастливчику расставаться со всем, что
радовало его на этой земле и уходить в царство теней?

<Бессмертия! - закричал я. - О богиня, молю, даруй мне
бессмертие!>

Ее прекрасное и неподвижное лицо дрогнуло.

Фортуна улыбнулась мне как женщина - ласково и печально.



Вы можете увидеть их - тех, кто возроптал на Судьбу.

Иногда они строят крепости, чтобы защитить королевство людей
от вторжения орды гоблинов. Иногда плывут на корабле вместе с
ордой.

Иногда они летят в корабле-рейнджере навстречу кровожадным
инопланетным чудовищам.

Иногда они сражаются со злобными пауками-мутантами.

Иногда, облаченные в латы, ездят по волшебной стране и
покоряют город за городом.

Вы можете их увидеть.

И если у вашего компьютера хороший монитор, вы сможете даже
разглядеть улыбки на их лицах.

Они бессмертны.

Они счастливы.


----------------------------------[Cut Here]----------------------------------

                                       Всяческих, что называется, успехов!
                                                                       Anton.
--- GoldED 2.50+
 * Origin: Но, господа, как хочется стреляться!.. (2:5030/581.12)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 288 из 535                          Scn                                 
 From : Anton Farb                          2:5020/400      Птн 13 Авг 99 00:31 
 To   : All                                                 Птн 13 Авг 99 11:20 
 Subj : Re: Геройский "Запорожец"                                               
--------------------------------------------------------------------------------
From: "Anton Farb" <anton@imf.zt.ua>
Reply-To: anton@imf.zt.ua

In <934333286@p12.f581.n5030.z2.ftn> Anton Pervushin
(Anton.Pervushin@p12.f581.n5030.z2.fidonet.org) wrote:

> Гм. Видишь ли, Антон, есть такой постмодернистский литературный прием -
> "писАние под". ;-) В одной конкретной главе такое можно себе позволить. Hасчет
> романа... не уверен. Хотя, например, Умберто Эко все свои вещи делает "под
> кого-то", о чем не стесняется говорить в интервью. Да и тот же Пелевин. Первая
> глава "ЧиП" сделана "под иманжинистов", чему в общем можно найти оправдание.
> Посмодернизм это, понимаешь... ;-)

Угу. Пелевин пишет под имажинистов, ты пишешь под Пелевина, кто-то
напишет под тебя... Это уже пост-пост-пост-модернизм получится? ;))
И потом, я почему-то считал, что главное оружие постмодерниста -
аллюзии, отсылки к другим книгам. А у тебя именно старательное
подражание чужому стилю... Но - вот прочитаю весь роман, тады
буду судить.



Антон



--- ifmail v.2.14dev3
 * Origin: NC (2:5020/400)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 289 из 535                          Scn                                 
 From : Anton Farb                          2:5020/400      Птн 13 Авг 99 01:36 
 To   : All                                                 Птн 13 Авг 99 11:20 
 Subj : "Дух Приюта"                                                            
--------------------------------------------------------------------------------
From: "Anton Farb" <anton@imf.zt.ua>
Reply-To: anton@imf.zt.ua

Привет, Олл!

Оценивайте... Кто угадает, под кого это написано, получит пирожок ;)

===============================резать здесь============================

                                Антон ФАРБ

                                ДУХ ПРИЮТА



        Он   ввалился   с   мороза,  весь  пышущий  паром  и  страхом.
Огляделся   растерянно,   зло.   Дверь  за  собою  захлопнул  и  подпер
поленом.
        Прошагал  неуверенно  и  рухнул  на  стул.  Потом встрепенулся,
привстал,  сбросил  шубу.  Снова  уселся  на стул, упер локти в колени.
Голову  бессильно  уронил  на  грудь.  Застонал  едва слышно и вцепился
руками  в  свою  шевелюру,  пятернею  ероша  и  комкая  мокрые  от пота
власа.
        -  Кто  ты? - спросил я его подобающим тоном (грозно и громко).
- Кто ты и от кого убегаешь?
        Он  не  ответил.  Потом  лишь,  спустя добрый десяток мгновений
процедил сердито и пусто:
        - Отстань.
        Я повторил свой вопрос.
        - Кто ты и от кого убегаешь?
        Он  не  ответил.  Мой  голос  его  разозлил.  Он вдруг прорычал
сквозь плотно сжатые зубы:
        - Отцепись!
        Он  был  в  трансе. В том самом загадочном и непонятном трансе,
когда  разум  отказывается  верить  в то, что свершилось; в то, что уже
позади.   Когда   все   вокруг   превращается   в   сон,   кошмарный  и
нереальный.  Когда  рассудок  мечтает  о  том,  чтобы  повернуть  время
вспять.  Когда  глаза  не  видят того, что уже было, но мечтают увидеть
что  быть  бы  могло.  Реальность  вдруг вздрагивает и плывет, и больше
не хочется жить. Мне это было знакомо...
        - Кто ты и от кого убегаешь? - в третий раз вопросил я. В третий
- в последний.
        Он не ответил.
        За окнами залаяли псы. Погоня.
        Он   медленно   поднял   глаза.   Туманный  морок  во  взгляде
сменился злобой и страхом затравленного зверя. Он заозирался.
        И понял, куда попал.
        Злоба исчезла. Осталась одна обреченность.
        - Я - никто, и бегу от себя, - прошептал он одними губами.
        - В чем твой грех?
        - Я убил человека.
        - Мечтаешь ли ты об искупленьи? - как и положено уточнил я.
        -  Мой  грех нельзя искупить! - воскликнул он в отчаянии. - Мне
нет  прощения.  Я  -  никто,  пустое  место,  белый  холст.  Я  - ноль,
бездарность, серость. Я актер, актеришка - ведь все что я могу - так это
жить   чужими   жизнями!  О  да,  вживаться  в  роль  и  воплощаться...
Сегодня  в  нищего, а завтра - в принца. Но сам я - ноль, пустышка, я -
никто.  И  вот  случилось то, чего я так боялся. Не я вживался в роль -
она  в  меня  вживалась.  И  отпустить  не  пожелала. О боже, какое это
упоение  -  жить,  любить  и  ненавидеть... По-настоящему, всерьез, как
люди! Как умеют все - кроме меня, ничтожества...
        Он помолчал. Потом продолжил:
        - И я убил. Я отнял жизнь на сцене - как не раз до этого, но...
Все  было  взаправду.  Кровь,  страх  и боль в глазах партнера, ужас от
содеянного,     пустота     внутри...    Погоня,    страх,    отчаяние,
безысходность...  Я  был  никем  -  и стал убийцей в одночасье! И вот я
здесь. В Приюте.
        В дверь заколотили.
        Он сжался, спина его вдруг напряглась.
        - Не бойся, - сказал я. - Не посмеют. Ведь это же Приют.
        -  А  толку? Ведь не смогу ж я оставаться вечно здесь. И я бегу
вовсе не от погони...
        Пауза.
        - От себя убежать невозможно, - сгорбившись, прошептал он.
        - Все возможно. Это Приют. Здесь каждый обретет покой.
        -  Как?!  -  Одно  слово,  а  сколько  эмоций!  Надежда и стыд,
смирение и гордыня, смятение и решимость.
        - Ты должен стать мной.
        - Но кто ты? Ведь я тебя даже не вижу...
        -  Я  - Дух Приюта, - с некоей торжественностью провозгласил я.
-  Я  есть  Приют.  Стань  мной,  Никто, и стань воистину Hикем! Я есть
Никто - и я есть Все!
        Он не колебался.
        Как  же  люблю  я  этот  миг - безумство и свобода единенья! Он
растворился  во  мне  -  я превратился в него. Мы поглотили друг друга.
Нас было двое - стал один. Всегда один. Всегда Hикто.
        Полено   рухнуло.  Дверь  распахнулась.  Они  вошли,  блеснула
сталь.  Окружили  хладный  труп.  Негромко  выругались,  мечи  убрали в
ножны.
        Им не догнать его. Как не догнать меня.
        Я - дух Приюта. Я есть Приют.
        Вот  только иногда я вспоминаю, что когда-то... давным-давно, в
покрытой пылью глубине времен... я вспоминаю...
        Я был когда-то кем-то. Не помню только кем.
        Я  убегал.  Я  убегал  от самого себя; мне это удалось. Я нашел
Приют.
        Теперь я - дух Приюта. Я - Hикто.
        Я есть Приют.

===============================резать здесь============================



Антон



--- ifmail v.2.14dev3
 * Origin: NC (2:5020/400)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 290 из 535                          Scn                                 
 From : Serg Kalabuhin                      2:5020/400      Птн 13 Авг 99 07:49 
 To   : All                                                 Птн 13 Авг 99 23:41 
 Subj : Re: Е.Первушина "Улыбка фортуны"                                        
--------------------------------------------------------------------------------
From: Serg Kalabuhin <odyssey@kolomna.ru>

Привет,Елена!
Во-первых, с прибавлением семейства!
Во-вторых:

> Обсудим? ;-)

:)

> Елена Первушина
>
> УЛЫБКА ФОРТУHЫ
>
> В первый раз я прожил всего три недели. Я умер от голода,

> Во второй жизни я был воином в златовратных Микенах. Я был
>
> В шестой раз я родился в 1930 году в городе Мценске, недалеко
> от Орла. В мае 1941 года я закончил пятый класс на одни пятерки и
>
> Тогда впервые я возроптал. Я закричал: <Богиня, взгляни на
> меня хоть раз! Взгляни на твоего верного слугу! Столько раз я
> исполнял беспрекословно твою волю? Столько раз я помогал, пусть
> невольно другим, указывал, выводил на верный путь? И какова моя
> плата? Шесть раз я умирал в муках, так и не совершив ничего
> достойного. Богиня! Дай мне пожить хоть раз за себя! Дай и мне
> судьбу!>
>
> Удачи и счастья?
>
> Но разве не больно счастливчику расставаться со всем, что
> радовало его на этой земле и уходить в царство теней?
>
> <Бессмертия! - закричал я. - О богиня, молю, даруй мне
> бессмертие!>

> Фортуна улыбнулась мне как женщина - ласково и печально.

Твой герой всегда плыл по течению, даже не пытаясь изменить свою судьбу.От удачи
и
счастья он тоже отказался. И потому рассказ лучше закончить так:

"В седьмой жизни я был рыбаком и жил со своей старухой у самого синего моря в
ветхой землянке.Ровно тридцать лет и три года ловил я неводом рыбу, а моя
старуха пряла пряжу. Но вот,наконец, Фортуна улыбнулась мне: закинул я невод,
и вернулся он с одной только рыбкой, но не простою, а золотою!"
И так далее по тексту сказки        :)))

> Они бессмертны.




--- ifmail v.2.14dev3
 * Origin: Demos online service (2:5020/400)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 291 из 535                          Scn                                 
 From : Tejmur N. Khanjanov                 2:5020/400      Птн 13 Авг 99 18:23 
 To   : All                                                 Птн 13 Авг 99 23:41 
 Subj : Re: "Дух Приюта"                                                        
--------------------------------------------------------------------------------
From: "Tejmur N. Khanjanov" <intel@intrans.baku.az>

Anton Farb <anton@imf.zt.ua> wrote:

AF> Оценивайте... Кто угадает, под кого это написано, получит пирожок ;)

  Олди?





-- 
Homo Homini domini est!
--- ifmail v.2.14dev3
 * Origin: Demos online service (2:5020/400)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 292 из 535                          Scn                                 
 From : Anton Farb                          2:5020/400      Суб 14 Авг 99 02:02 
 To   : All                                                 Суб 14 Авг 99 09:36 
 Subj : Re: "Дух Приюта"                                                        
--------------------------------------------------------------------------------
From: "Anton Farb" <anton@imf.zt.ua>
Reply-To: anton@imf.zt.ua

In <7p19ne$pgj$1@ddt.demos.su> Tejmur N. Khanjanov (intel@intrans.baku.az)
wrote:

> AF> Оценивайте... Кто угадает, под кого это написано, получит пирожок ;)
>
>       Олди?

Мимо. Хотя... похоже, наверное (это я теперь понимаю).
Но писалось не под них.



Антон
ЗЫ. А оценка?



--- ifmail v.2.14dev3
 * Origin: NC (2:5020/400)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 293 из 535                          Scn                                 
 From : Sergey Kashmensky                   2:5000/111.40   Чтв 29 Июл 99 21:20 
 To   : All                                                 Суб 14 Авг 99 21:23 
 Subj : СС-13                                                                   
--------------------------------------------------------------------------------
Привет, All!


=== Cut ===
                             Сергей Кашменский

                                   СС-13

                                                 Мысль изреченная есть ложь.
                                                                    А. Блок.

                                             Мысль изреченная есть пощечина.
                                                              С. Лукьяненко.


    Мне было лень работать.
    С самого утра.
    С  девяти  ноль-ноль  я  честно  сидел  за  своим  компьютером  в  нашей
лаборатории и убивал время. Мне было грустно.
    За окнами института накрапывал дождь.
    До  двенадцати  часов  я  честно боролся с ленью. Какие только меры я не
принимал!  Играл  в  тетрис,  пытался  работать, снова играл в тетрис (более
сильнодействующих  уничтожителей времени на моем компьютере просто не было).
Наконец, я запустил клиент электронной почты и влез в сеть.
    Так и есть: свежей почты нет. Совсем меня забыли.
    Этот факт сыграл решающую роль в моем сражении с ленью.
    --  Валерий  Федорович!  Можно  мне  пойти  домой?  -- громко спросил я.
Валерий  Федорович,  начальник  нашей  лаборатории, сидел в смежной комнате.
Выглянул  из-за  двери, строго сверкнул профессорскими очками, подозрительно
встопорщил бородку.
    -- А что с тобой?
    -- Да приболел я что-то.
    Не говорить же ему, что я просто хочу попить пива и поспать.
    -- Завтра появишься?
    -- Да.
    -- Иди, -- разрешил Валерий Федорович. -- Компьютер не выключай, я почту
почитаю.
    Оставив  на  экране  призыв  нажать  три  заветные  клавиши  для входа в
систему,   я  поднялся  и,  распрощавшись  с  начлабом,  пошел  по  соседним
лабораториям:  мне  нужно  было  занять  у  кого-нибудь  денег  на  пиво. До
зарплаты.
    В лабораториях нейролингвистики и точного анализа было пусто. Тунеядцы.
    Не было никого и в лаборатории структурного моделирования. Тоже лодыри.
    В  лаборатории же информационной лингвистики за одной из трех персоналок
(две  архаичные  "трешки"  и  одна  "четверка")  сидел  Иван,  уныло ковыряя
какой-то  документ в "Ворде". Он был старше меня максимум года на четыре, но
работал  младшим научным сотрудником, а не лаборантом, как я, и, хотя на мне
держалась вся институтская сеть, получал на триста рублей больше меня.
    Сегодня  Иван  был  весь  рыхловатый  и  вялый,  какой-то  пришибленный,
усталый,  что  ли...  Темные длинные волосы висели немытыми сосульками, и на
клавиши  старой -- разбитой вечными играми в "Реталиатор" и "Дум" по сети --
клавиатуры он жал медленно и печально. С чего бы это? Со Светкой поругался?
    --  Иван, займи десятку до зарплаты! -- с порога начал я. Просите, да не
посланы будете.
    Он  обернулся.  Так  и  есть: круги под глазами, да и цвет лица какой-то
нездоровый...
    -- Жека, ты? Нет, не займу, -- меланхолично ответил он, протягивая руку.
Рука тоже на проверку оказалась рыхловатой и вялой.
    -- Что с тобой?
    -- Да нет, нормально всё. Блин, работа прижала -- ночь не спал.
    -- А если подумать? Ты же знаешь, за мной не заржавеет.
    -- На пиво не хватает? Мне бы твои проблемы.
    -- А что такое?
    Он махнул рукой на стол справа от себя:
    --  Вот  по  этой  хрени  отчет  пишу, а ее еще испытать надо. Только не
тянет меня что-то... Ну, душа не лежит. Понимаешь?
    Я не понимал, но, тем не менее, с интересом посмотрел на стол.
    Устройство, лежавшее на столе, было похоже на плейер. Черная пластиковая
коробочка с двумя кнопками и разъемом для подключения наушников; наушники --
маленькие "пуговки" на проводе.
    -- Впечатляет, а? -- с надеждой, даже с просьбой в голосе спросил Иван.
    Я не впечатлился. Приборчик какой-то. Подумаешь...
    Но, раз он так хочет -- спрошу:
    -- Что это?
    --  Это,  чтоб  ты  знал,  --  начал  объяснять  он,  --  СС-13,  он  же
"смыслоуловитель Сковородникова", тринадцатая модель.
    -- Так эту машинку ваш шеф, что ли?..
    --  Да,  --  Ванька,  казалось,  цитировал текст своего отчета. -- СС-13
создан  под  руководством  Виктора Сергеича Сковородникова. СС-13 создавался
как  важный  проект для социологов, психологов и всё такое, а тут испытывать
надо, потому что директор на нас давит, а нас что-то не тянет...
    Мне стало интересно.
    -- А зачем он нужен, этот ваш мыслеуловитель?
    -- Смыслоуловитель, -- поправил он меня. -- Он создан для перевода слов,
сказанных  человеком,  в то, что человек на самом деле имеет в виду, то, что
его на самом деле заботит.
    --  И  как,  работает? -- я не смог скрыть интереса, за что немедленно и
поплатился.
    --  А  ты  попробуй! Будешь первым испытателем СС-13 в полевых условиях.
Даю  под расписку, вернешь завтра. О впечатлениях и наблюдениях доложишь мне
лично, -- просиял Иван.
    Он заставил меня расписаться трижды -- в толстом журнале и в двух тонких
школьных  тетрадях  -- и выгнал за дверь с прибором в руках -- так, впрочем,
и не одолжив десятки.

    В  коридоре  было пусто. Я немедленно нацепил наушники и сунул, включив,
плеер под джинсовку, в нагрудный карман рубашки.
    Стало тихо. Лишь легкий шорох помех в наушниках.
    Так  никого  и  не встретив, я вышел из института под мелкий октябрьский
дождь  и  направился  к  остановке.  Триста  метров по тропинке среди желтых
деревьев. Хорошее место Академгородок. Очень хорошее.
    На  остановке стояли две школьницы в коротких ярких спортивных курточках
и  пожилой мужчина интеллигентской наружности в сером плаще и шляпе. Я встал
немного  поодаль  и, вытащив сигарету, стал прикуривать. Тут-то меня и ждало
первое  разочарование -- моя дешевенькая китайская зажигалка сдохла. Видимо,
вылетел кремень.
    Я подошел к мужчине и, махнув сигаретой, спросил:
    -- Огоньку не найдется?
    -- Да, конечно, -- ответил он, доставая спички.
    "Отвали!  Спичек  и  так  мало  осталось",  --  спокойно, без выражения,
прокомментировал  приятный  женский  голос из наушников. От удивления я чуть
было  не  сел  на  землю.  Тем  не менее, я прикурил от поднесенной мужчиной
горящей спички и ретировался, едва поблагодарив его кивком.
    Мужчина степенно кивнул мне вслед.
    "Правильно,  иди  отсюда! Еще дымить на меня будешь!" -- продолжил атаку
СС-13.
    Я нервно затянулся своим "пегасом".
    Куда теперь? К Сашке? Или к Лене? Не хочу...
    Хотелось спать.
    Подошел  полупустой  автобус,  старый  и  раздолбанный. Я просто так, от
скуки, влез в него -- и отправился в неизвестность.
    -- Рассчитываемся! -- сказала мне пожилая кондукторша.
    "Сволочи! Вы о моей зарплате подумали?" -- донеслось из наушников.
    Я торопливо вытащил проездной и показал его кондукторше.
    Уселся на свободное сидение.
    Впереди  сидели  две  дамы  лет  под сорок, одетые дорого и, насколько я
понимаю, безвкусно. Впрочем, я совершенно не разбираюсь в этом.
    -- Да, Анастасия Никифоровна, вы совершенно правы!..
    "Ты ни черта не поняла из того, что я тебе говорила!"
    --  И  еще  я  думаю,  голубушка,  что вам стоит уделять больше внимания
вашему сыну...
    "Еще раз увижу твоего Костю с моей Оксаной -- пришибу!"
    -- Знаете, мне так трудно выкроить время... Я же занята, вы понимаете...
    "Заткнись, дура!" -- продолжал комментировать "плеер".
    Я пересел подальше от них, в начало салона, и закрыл глаза.
    "Наркоман,  что  ли?  --  дамы,  видимо, повели светскую беседу о нравах
молодежи.  --  От  таких  подальше  держаться нужно! Драные джинсы какие-то,
волосы  длинные, опять же... Неужели мы были такими в их годы?! Нет, мы были
другими..."
    "А  приборчик-то  и  в  самом  деле работает!" -- подумал я. Впрочем, не
испытав особой радости по этому поводу.
    Снял наушники, свернул провод и сунул их в карман.
    Проехав четыре остановки, я вышел из автобуса и подошел к киоску. Купил
коробок спичек на мелочь, которая была в кармане.
    Оставался рубль.
    Невдалеке был продуктовый магазин. Я зашел внутрь, в отдел "соки-воды".
    Лимонада и минералки не было. Ч-черт!
    Продавщица наполняла пивом из трубочки пластиковые двухлитровые бутылки:
два  небритых  похмельных  мужика,  лениво  переговариваясь  друг  с другом,
отоваривались разливным.
    Интересно, что они имеют в виду?
    Вставил наушничек в ухо, разглядывая витрину.
    "Друг, как здорово, что ты есть! Дома -- бардак, жена -- дура, дети --
оболтусы, а ты..."
    "Спасибо,  брат.  Я  понимаю. В этой жизни у меня тоже нет друзей, кроме
тебя. Сейчас мы выпьем -- и совсем хорошо станет."
    Ого.  Нет,  я,  конечно,  понимал,  что  фраза  "ты меня уважаешь" четко
характеризует алкоголиков -- но не настолько же!
    Как  там  у Пушкина? Или это Ломоносов говорил? "О, сколько нам открытий
дивных..."  Как там было в "Очевидном - невероятном"? Нет, не помню. В конце
концов, я не гуманитарий.
    Всего  лишь недоучившийся технарь, затерявшийся где-то на печатной плате
города.
    Я  вышел  из  магазина и пошел к остановке, неожиданно остро ощутив себя
электроном  в  микросхеме.  Бывает  иногда  такое  чувство, когда ты один, и
совершенно   неясно,  куда  движешься.  Туда,  куда  тебя  несет  совершенно
бессмысленная сила.
    И,  куда бы тебя не вынесло, -- всё останется так же, как прежде, просто
и  бессмысленно.  Будет  пиво  за  пять  двадцать  в  киоске  у  дома, будет
"Наутилус"  из раздолбанного магнитофона по ночам, будет очередная подруга и
новая  работа,  будет  родной  город,  знакомый  до  отвращения, будет дождь
пополам со снегом или просто снег, без дождя...
    Знакомо?
    Ну вот, мне тоже.
    Что ты делаешь в таких случаях?
    Я -- еду к Сашке.

    На  дорогу  ушло два с половиной часа. Две пересадки, всё-таки. Город --
не Академ, всё далеко.
    Наконец,  я  поднялся  на седьмой этаж панельной девятиэтажки и нажал на
кнопку  звонка  рядом  с  желтой пластиковой дверью. Тот отозвался негромким
шмелем изнутри.
    Вскоре  за дверью послышались тихие шаги, на меня посмотрели в глазок --
и дверь открылась.
    За ней стояла Сашина мать.
    -- Екатерина Афанасьевна, здравствуйте! -- сказал я.
    Кивнув  и  приветливо  улыбнувшись  мне,  она запустила меня внутрь.
    Она всегда была приветливой, тихой, аккуратной и на редкость доброй. Она
всегда  спокойно  воспринимала  наши  с  Сашкой  юношеские забавы и безумные
увлечения.  Она  терпимо  относилась и к запаху канифоли, и к вечно занятому
модемом  телефону,  и  к  грохоту выстрелов и крикам из дешевых, но довольно
мощных  колонок,  когда мы с ним -- двое недорослей -- играли в свои любимые
стрелялки.
    -- Саша дома? -- поинтересовался я, скидывая кроссовки.
    -- Да, проходи.
    Я прошел по коридору. У них, как обычно, было очень чисто. Не сравнить с
тем бардаком, который мы с отцом устроили в своей однокомнатной.
    Их  семья  жила  довольно-таки скромно. Как, впрочем, и наша. Мы с Саней
познакомились  три года назад, когда были двумя бедными в компании ребятишек
с  деньгами.  Спустя полгода, те ребятишки разъехались и разбежались, а мы с
ним остались вдвоем.
    О чем, впрочем, ни разу не пожалели. Ровесники со сходными увлечениями и
характерами.  К  тому  же,  оба  были скрытными молчунами, и в той "богатой"
компании нам было неуютно.
    Сашка был зол. Он сидел на полу, роясь в открытом системном блоке своего
компьютера.
    -- Привет! -- сказал я, вставляя наушничек в ухо. Интересно же!
    -- Привет! -- буркнул он.
    "Отвали, а то ушибу."
    Сашка не был грубияном.
    -- Что-то случилось?
    -- "Проц" сдох.
    Когда сдыхает процессор, наслушаться можно и не такого. Проехали.
    -- Меняешь?
    -- Да. Всё утро по фирмам бегал, искал...
    "Сядь и не мешайся."
    -- Я посижу, ладно?
    -- Конечно.
    "Давно понять пора."
    Я сел на пол, молча наблюдая за работой. Сашка быстро вытянул из корпуса
материнскую  плату  и, отвинтив вентилятор, ловко заменил процессор. Всё это
заняло у него не больше пяти минут.
    Сашка зарабатывал на жизнь возней с компьютерной начинкой весь последний
год, но жить компьютерами он начал с четырнадцати.
    Как и я.
    Он  ловко  собрал  системный  блок  и,  закрыв  корпус,  водрузил его на
законное место -- рядом с монитором.
    -- Пошли пить пиво! -- предложил я.
    Пиво и стресс -- несовместимы. Либо то, либо другое.
    Зачем ему сейчас напрягаться?
    -- Не-а, не хочется, -- покачал головой Сашка.
    "Отвали,  приставала!  Я  еще  почту  не читал", -- безжалостно объяснил
СС-13.
    Я дернулся, словно от удара.
    Почта -- важнее?

    Я  не  устраивал сцен. Я дружески распрощался с Сашкой и с его матерью и
вышел за дверь.
    Проигнорировав лифт, спустился по лестнице.
    Вышел  из  подъезда и закурил. "Пегас" показался слишком слабым.
    На  улице стало холоднее. Тучи шагали по небу куда более плотным строем,
чем, скажем, час назад. Быть дождю...
    Октябрь. Точнее, конец октября; почти ноябрь.
    В Сибири это значит, что скоро зима.
    Не важно.
    Вскоре  я  вернусь сюда, и мы напьемся с Сашкой портвейном и водкой. И я
уйду  в  расслабляющий  дурман алкогольного опьянения и буду выговариваться,
лениво  выдавливая  из  себя слова, как заартачившийся компьютер, на который
навешено слишком много задач.
    Я вернусь. Когда ляжет снег, когда я вернусь...
    Hо?..
    Не важно.
    Метро. Вход, автоматы, поезд.
    Hе смей думать!
    Две остановки. Автоматы, выход. Автобус, второй автобус...
    Ленивые  подвыпившие  менты  на  моей  остановке обозвали меня "патлатым
ублюдком". Я на них не обиделся, и даже не полез за наушниками.
    Мне не было интересно, что они имеют в виду.
    Я  отправился  шататься  по  своему  району  и  вернулся  домой только в
сумерках.
    Моя  квартира встретила меня темной пустотой. Я прошел на кухню как был,
в кроссовках.
    Всё равно отец допоздна работает.
    Я закурил и полез в холодильник: там, кажется, была водка.
    Отвернув  пробку,  я сделал несколько жадных глотков. Закусывать не стал
из принципа.
    Прошел в комнату. Сбросил джинсовку на кровать.
    Нервным движением включил магнитофон.
    "Нау". "Титаник", мой любимый альбом.
    Сел на пол.
    Ч-черт,  что-то  мешается.  В  нагрудном  кармане.  Я  вытащил проклятый
приборчик ("А, это ты...") и, выругавшись, бросил его на пол.
    Движения были уже излишне размашисты. С утра ничего не ел, вот и...
    Понесло.
    ...И,  куда  бы  меня  не  вынесло, -- всё останется так же, как прежде,
просто  и  бессмысленно.  Будет пиво за пять двадцать в киоске у дома, будет
"Наутилус"  из раздолбанного магнитофона по ночам, будет очередная подруга и
новая  работа,  будет  родной  город,  знакомый  до  отвращения, будет дождь
пополам со снегом или просто снег, без дождя...
    И тут я понял.
    Труднее всего понять простое.
    Я не хочу смысла.
    Ни в словах, ни в жизни.
    Пусть люди играют, выдумывая смыслы и убегая от них. Пусть люди играют в
свои  нелепые  игры.  Пусть  они  признаются  друг  другу  в  любви, изучают
философию,      морочат     друг     друга     псевдонаучными     теориями и
псевдоглубокомысленными словами, пусть еще больше морочат самих себя трудами
Ницше  и  Кастанеды.  Мне  больше  не  нужны такие игры. Мне больше не нужен
такой смысл.
    Когда  я  понял  это,  всё  стало  проще некуда.
    Меня  охватило внезапное бешенство. Так я -- электронщик по профессии --
еще никогда не злился на скопление соединенных между собой микросхем.
    Я  ударил кулаком по черной пластиковой коробочке. Изо всех сил. Пластик
потрескался.
    Я  ударил  еще.  Кажется,  мне было больно -- уже не помню. Потом корпус
разбился,   на  пол  посыпалась  труха  разбитых  микросхем.  Меня  довольно
чувствительно укололо током. Дерется, зар-раза!
    Я  ударил еще и еще. Затем порвал провод, ведущий к наушникам, и завязал
обрывки на несколько узлов.
    Обломки СС-13 я с отвращением сбросил в унитаз и смыл воду.
    Выключил  свет  в  туалете.  Долго  мыл  руки  под  струей горячей воды,
стараясь  избавиться  от  омерзения.  А  потом  прошел в комнату -- и упал в
кровать, чтобы уснуть без сновидений.
    Просто уснуть.


                                                    15-19 сентября 1998 года
=== Cut ===


Sergey

--- GoldED/386 3.0.1-asa8
 * Origin: Дорога на Веллесберг (2:5000/111.40)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 294 из 535                          Scn                                 
 From : Sergey Kashmensky                   2:5000/111.40   Чтв 29 Июл 99 21:21 
 To   : Serg Kalabuhin                                      Суб 14 Авг 99 21:23 
 Subj : Хроники(продолжение) [04/04]                                            
--------------------------------------------------------------------------------
Привет, Serg!

24 Июл 99 07:43, Serg Kalabuhin -> Andrew Krivoshapko:

 SK> ссылаясь на то, что художник тоже хочет есть, иметь матеpиальные
 SK> блага и содержать семью в приличных условиях.

    А что, это не так? Другое дело, что, когда истинный художник творит, -- он
думает не о деньгах. IMNSHO.


Sergey

--- GoldED/386 3.0.1-asa8
 * Origin: Дорога на Веллесберг (2:5000/111.40)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 295 из 535                          Scn                                 
 From : Sergey Kashmensky                   2:5000/111.40   Суб 14 Авг 99 02:23 
 To   : All                                                 Суб 14 Авг 99 21:23 
 Subj : "Дух Приюта"                                                            
--------------------------------------------------------------------------------
Hello All.

13 Авг 99 18:23, Tejmur N. Khanjanov -> All:

 AF>> Оценивайте... Кто угадает, под кого это написано, получит пирожок
 AF>> ;)
 TNK>     Олди?

    Так, а где наши пирожки? ;)

Sergey

---
 * Origin: - CSL Group - (2:5000/111.40)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 296 из 535                          Scn                                 
 From : Anton Farb                          2:5020/400      Суб 14 Авг 99 17:07 
 To   : All                                                 Суб 14 Авг 99 21:23 
 Subj : Re: "Дух Приюта"                                                        
--------------------------------------------------------------------------------
From: "Anton Farb" <anton@imf.zt.ua>
Reply-To: anton@imf.zt.ua

In <934597453@p40.f111.n5000.z2.ftn> Sergey Kashmensky
(Sergey.Kashmensky@p40.f111.n5000.z2.fidonet.org) wrote:

>  AF>> Оценивайте... Кто угадает, под кого это написано, получит пирожок
>  AF>> ;)
>  TNK>     Олди?
>
>     Так, а где наши пирожки? ;)

Во-первых, не угадали, а во-вторых - где отзывы?



Антон



--- ifmail v.2.14dev3
 * Origin: NC (2:5020/400)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 297 из 535                          Scn                                 
 From : Tejmur N. Khanjanov                 2:5020/400      Суб 14 Авг 99 18:58 
 To   : All                                                 Вск 15 Авг 99 14:41 
 Subj : Re: "Дух Приюта"                                                        
--------------------------------------------------------------------------------
From: "Tejmur N. Khanjanov" <intel@intrans.baku.az>

Anton Farb <anton@imf.zt.ua> wrote:

>> AF> Оценивайте... Кто угадает, под кого это написано, получит пирожок ;)
>>
>>       Олди?

AF> Мимо. Хотя... похоже, наверное (это я теперь понимаю).
AF> Но писалось не под них.



AF> Антон
AF> ЗЫ. А оценка?


  вполне читабельно 

-- 
Homo Homini domini est!
--- ifmail v.2.14dev3
 * Origin: Demos online service (2:5020/400)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 298 из 535                          Scn                                 
 From : Anton Farb                          2:5020/400      Суб 14 Авг 99 23:03 
 To   : All                                                 Вск 15 Авг 99 14:42 
 Subj : Re: Е.Первушина "Улыбка фортуны"                                        
--------------------------------------------------------------------------------
From: "Anton Farb" <anton@imf.zt.ua>
Reply-To: anton@imf.zt.ua

In <934498282@p12.f581.n5030.z2.ftn> Anton Pervushin
(Anton.Pervushin@p12.f581.n5030.z2.fidonet.org) wrote:

> Не корысти, понимаешь, ради, а токмо волей... ну и так далее. ;-) Впрочем,
> кажется, я это уже писал...

Развели тут, понимаешь семейственность ;))) Интересно,
а по наследству писательство передается? ;)))

[скип]
> <Бессмертия! - закричал я. - О богиня, молю, даруй мне
> бессмертие!>
>
> Ее прекрасное и неподвижное лицо дрогнуло.
>
> Фортуна улыбнулась мне как женщина - ласково и печально.

Первая, поскипанная половина рассказа - весьма и весьма
хороша. А вот отсюда начну придираться ;)
Фортуна-то героя обманула:

> Вы можете увидеть их - тех, кто возроптал на Судьбу.
[скип еще раз]
> И если у вашего компьютера хороший монитор, вы сможете даже
> разглядеть улыбки на их лицах.
>
> Они бессмертны.
>
> Они счастливы.

Насчет счастливы - не знаю. Но бессмертны? Они ведь гибнут постоянно,
чтобы снова респауниться. Так что герой поменял шило на мыло. Он ведь
и был бессмертным, только тела менял, судьба была той же. И чего
он добился своей просьбой? Перестал как-либо влиять на реальный мир?
Стал умирать за просто так, а не ради движения истории?
Надула его Фортуна, подленько так... Нехорошо с ее стороны.





Антон



--- ifmail v.2.14dev3
 * Origin: NC (2:5020/400)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 299 из 535                          Scn                                 
 From : Elena Pervushina                    2:5030/581.12   Суб 14 Авг 99 01:52 
 To   : Serg Kalabuhin                                      Вск 15 Авг 99 14:42 
 Subj : Е.Первушина "Улыбка фортуны"                                            
--------------------------------------------------------------------------------
Привет, Serg!


 SK> Твой герой всегда плыл по течению, даже не пытаясь изменить свою
 SK> судьбу.От удачи и счастья он тоже отказался. И потому рассказ лучше
 SK> закончить так:

 SK> "В седьмой жизни я был рыбаком и жил со своей старухой у самого синего
 SK> моря в ветхой землянке.Ровно тридцать лет и три года ловил я неводом
 SK> рыбу, а моя старуха пряла пряжу. Но вот,наконец, Фортуна улыбнулась
 SK> мне: закинул я невод, и вернулся он с одной только рыбкой, но не
 SK> простою, а золотою!" И так далее по тексту сказки        :)))
И пожелал я стать принцем.
Наутро я проснулся в огромной кровати под балдахином.
Вошел слуга в ливрее с золотыми пуговицами, поклонился мне и сказал:

"Вставайте принц, пора ехать в Сараево!"


                                       Всяческих успехов!
                                                                       Elena.
--- GoldED 2.50+
 * Origin: Я бы этому дяде с большими ушами! (c)Абалкин (2:5030/581.12)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 300 из 535                          Scn                                 
 From : Anton Farb                          2:5020/400      Вск 15 Авг 99 03:02 
 To   : All                                                 Вск 15 Авг 99 14:42 
 Subj : Re: Е.Первушина "Улыбка фортуны"                                        
--------------------------------------------------------------------------------
From: "Anton Farb" <anton@imf.zt.ua>
Reply-To: anton@imf.zt.ua

In <934595729@p12.f581.n5030.z2.ftn> Elena Pervushina
(Elena.Pervushina@p12.f581.n5030.z2.fidonet.org) wrote:

>  SK> простою, а золотою!" И так далее по тексту сказки        :)))
> И пожелал я стать принцем.
> Наутро я проснулся в огромной кровати под балдахином.
> Вошел слуга в ливрее с золотыми пуговицами, поклонился мне и сказал:
>
> "Вставайте принц, пора ехать в Сараево!"

Ну тогда эрцгерцогом ;)



Антон



--- ifmail v.2.14dev3
 * Origin: NC (2:5020/400)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 301 из 535                          Scn                                 
 From : Serg Kalabuhin                      2:5020/400      Вск 15 Авг 99 12:09 
 To   : All                                                 Вск 15 Авг 99 17:11 
 Subj : Re: Хроники(продолжение) [04/04]                                        
--------------------------------------------------------------------------------
From: Serg Kalabuhin <odyssey@kolomna.ru>

Привет, Сергей!

Sergey Kashmensky wrote:

>  SK> ссылаясь на то, что художник тоже хочет есть, иметь матеpиальные
>  SK> блага и содержать семью в приличных условиях.
>
>     А что, это не так?

Конечно,так! Кто б спорил? Речь не о том. Да и оффтопик.

> Другое дело, что, когда истинный художник творит, -- он
> думает не о деньгах. IMNSHO.

А вот это спорное утверждение. Обстоятельства бывают разные. Как и результаты.
Дальнейшее обсуждение либо мылом, либо одно из двух     :)





--- ifmail v.2.14dev3
 * Origin: Demos online service (2:5020/400)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 302 из 535                          Scn                                 
 From : Serg Kalabuhin                      2:5020/400      Вск 15 Авг 99 12:09 
 To   : All                                                 Вск 15 Авг 99 17:11 
 Subj : Re: Е.Первушина "Улыбка фортуны"                                        
--------------------------------------------------------------------------------
From: Serg Kalabuhin <odyssey@kolomna.ru>

Привет, Елена!

Elena Pervushina wrote:

> Привет, Serg!
>
>  SK> Твой герой всегда плыл по течению, даже не пытаясь изменить свою
>  SK> судьбу.От удачи и счастья он тоже отказался. И потому рассказ лучше
>  SK> закончить так:
> И пожелал я стать принцем.
> Наутро я проснулся в огромной кровати под балдахином.
> Вошел слуга в ливрее с золотыми пуговицами, поклонился мне и сказал:
>
> "Вставайте принц, пора ехать в Сараево!"
>

Вот именно! Надо ещё удержать птицу удачи, не выпустить из рук.Иначе всегда
найдутся всякие Америго Веспуччи    :)

PS.  А пелёнки всё же лучше!




--- ifmail v.2.14dev3
 * Origin: Demos online service (2:5020/400)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 303 из 535                          Scn                                 
 From : Serg Kalabuhin                      2:5020/400      Вск 15 Авг 99 12:09 
 To   : All                                                 Вск 15 Авг 99 17:11 
 Subj : Re: Е.Первушина "Улыбка фортуны"                                        
--------------------------------------------------------------------------------
From: Serg Kalabuhin <odyssey@kolomna.ru>

Привет, Антон!

Anton Farb wrote:

> > Вошел слуга в ливрее с золотыми пуговицами, поклонился мне и сказал:
> >
> > "Вставайте принц, пора ехать в Сараево!"
>
> Ну тогда эрцгерцогом ;)
>

"Кому и кобыла - невеста!" (с)          :)))



--- ifmail v.2.14dev3
 * Origin: Demos online service (2:5020/400)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 304 из 535                          Scn                                 
 From : Ljuba Fedorova                      2:5021/6.4      Пон 16 Авг 99 02:39 
 To   : Anton Farb                                          Пон 16 Авг 99 20:22 
 Subj : "Дух Приюта"                                                            
--------------------------------------------------------------------------------
Hello Anton!

13 Aug 99 01:36, Anton Farb wrote to All:

 AF> Оценивайте... Кто угадает, под кого это написано, получит пирожок ;)

    Не знаю, под кого это было задумано, м.б. под Дяченок, но получилось под
Пеpумова. Тот человек, который предположил Олдей, сильно непpав. Олди никогда не
злоупотpебляли глаголами. Дьяченки, впрочем, тоже. А уж о Логинове и говорить
нечего, он вообще сказал глаголам HЕТ.
     Оценка - 6 из 10. Во-пеpвых, действительно, слишком много глаголов.
Во-втоpых, если существует в мире самодеятельной литературы такая вещь, как
оназм, то этот рассказ - чистой воды онзм.

with *.*,
Ljuba

[Team Pentium Killers]

--- Пополам-это полуосный полумух
 * Origin: Тише едешь - ширше моpда. (tm) [22:00-07:00,V34,BBS] (2:5021/6.4)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 305 из 535                          Scn                                 
 From : Anton Farb                          2:5020/400      Втр 17 Авг 99 22:22 
 To   : All                                                 Срд 18 Авг 99 17:31 
 Subj : Re: "Дух Приюта"                                                        
--------------------------------------------------------------------------------
From: "Anton Farb" <anton@imf.zt.ua>
Reply-To: anton@imf.zt.ua

In <934771296@p4.f6.n5021.z2.ftn> Ljuba Fedorova
(Ljuba.Fedorova@p4.f6.n5021.z2.fidonet.org) wrote:

>     Не знаю, под кого это было задумано, м.б. под Дяченок, но получилось под
> Пеpумова. Тот человек, который предположил Олдей, сильно непpав. Олди никогда
> не злоупотpебляли глаголами. Дьяченки, впрочем, тоже. А уж о Логинове и
> говорить нечего, он вообще сказал глаголам HЕТ.

Буду сам пирожок есть... Борхес. Впрочем, писалось не столько "под" него,
сколько "после" него. Под большим впечатлением я был... Ну, раз никто не
угадал - плохой из меня подражатель... Ничего, зато пирожок вкусный ;)

>      Оценка - 6 из 10. Во-пеpвых, действительно, слишком много глаголов.

Объясни мне, чем тебе не нравятся глаголы? Декреты Лукина не поминать! ;)

> Во-втоpых, если существует в мире самодеятельной литературы такая вещь, как
> оназм, то этот рассказ - чистой воды онзм.

Глубокая мысль, а главное - обоснованная.




Антон



--- ifmail v.2.14dev3
 * Origin: NC (2:5020/400)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 306 из 535                                                              
 From : Anton Farb                          2:5020/400      Срд 30 Июн 99 04:32 
 To   : All                                                 Чтв 02 Сен 99 22:13 
 Subj : Re: Слышит ли меня кто?                                                 
--------------------------------------------------------------------------------
From: "Anton Farb" <anton@imf.zt.ua>
Reply-To: anton@imf.zt.ua

In <930599951@p3.f1159.n5020.z2.FidoNet.ftn> Aleksey Purtov
(Aleksey.Purtov@p3.f1159.n5020.z2.fidonet.org) wrote:

>  AK> Люди!!! Отзовитесь! Скажите это просто ни кто не пишет в эхy или ко
>  AK> мне почта не доходит?
>
> Пеpвое. :(

Хм. А чего ж тогда Михаил Зислис утверждал, что тут трафик до
сорока мессаг в день? Это что, юмор такой?



Антон



--- ifmail v.2.14dev3
 * Origin: NC (2:5020/400)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 307 из 535                                                              
 From : Vlad Choporov                       2:5020/921.8    Срд 30 Июн 99 08:37 
 To   : Stanislav Shramko                                   Чтв 02 Сен 99 22:14 
 Subj : Слышит ли меня кто?                                                     
--------------------------------------------------------------------------------
Salut, Stanislav, c'est encore moi...

Я, как и вся прогрессивная общественность, хочу ответить на письмо Stanislav
Shramko к Mikhail Zislis:

 MZ>> Не доходит, вероятно. У нас тут траффик -- писем по сорок в
 MZ>> сутки...
 SS>     Странно. У меня за четыре дня -- всего четыре мессаги. Где-то обрыв?

Я подозреваю, что не обрыв, а чyвство юмора Михаила:) У меня траффик, как и y
тебя. Но на всякий слyчай: Михаил, а в твоем траффике модератора не видно?

СНиП, СНаП, Vlad Choporov
Среда Июня 30 1999, 08:37

--- Перебесившийся прожженный калека 2.50+
 * Origin: Эзопу- язык, фидошнику- ориджин. (2:5020/921.8)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 308 из 535                                                              
 From : Mikhail Zislis                      2:5020/614.31   Срд 30 Июн 99 00:23 
 To   : Stanislav Shramko                                   Чтв 02 Сен 99 22:14 
 Subj : Слышит ли меня кто?                                                     
--------------------------------------------------------------------------------
-  Stanislav, 's that you?..  -

28 Jun 99 13:00, Stanislav Shramko conversed with Mikhail Zislis:

 MZ>> Не доходит, вероятно. У нас тут траффик -- писем по сорок в
 SS>     Странно. У меня за четыре дня -- всего четыре мессаги. Где-то
 SS> обрыв?
       Гм. Народ, простите грешного. Не поставил смайлик.



  Black Corsair

... Frank Herbert Russian FAQ at http://www.aha.ru/~dosadi
--- Ориджин, как и Герой, должен быть один. [dosadi@aha.ru]
 * Origin: Mеpтвоpожденный поэт (2:5020/614.31)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 309 из 535                                                              
 From : Mikhail Zislis                      2:5020/614.31   Чтв 01 Июл 99 00:32 
 To   : Aleksey Purtov                                      Чтв 02 Сен 99 22:14 
 Subj : Слышит ли меня кто?                                                     
--------------------------------------------------------------------------------
-  Aleksey, 's that you?..  -

28 Jun 99 19:57, Aleksey Purtov conversed with Andrew Krivoshapko:

 AK>> ко мне почта не доходит?
 AP> Пеpвое. :(
      Кстати сказать, спасение утопающих -- дело рук самих утопающих.



  Black Corsair

... Frank Herbert Russian FAQ at http://www.aha.ru/~dosadi
--- Ориджин, как и Герой, должен быть один. [dosadi@aha.ru]
 * Origin: Mеpтвоpожденный поэт (2:5020/614.31)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 310 из 535                                                              
 From : Ljuba Fedorova                      2:5021/6.4      Птн 20 Авг 99 14:10 
 To   : Anton Farb                                          Птн 03 Сен 99 14:20 
 Subj : "Дух Приюта"                                                            
--------------------------------------------------------------------------------
Hello Anton!

17 Aug 99 22:22, Anton Farb wrote to All:
 >> Не знаю, под кого это было задумано, м.б. под Дяченок, но
 >> получилось под Пеpумова. Тот человек, который предположил Олдей,
 >> сильно непpав. Олди никогда не злоупотpебляли глаголами. Дьяченки,
 >> впрочем, тоже. А уж о Логинове и говорить нечего, он вообще сказал
 >> глаголам HЕТ.

 AF> Буду сам пирожок есть... Борхес. Впрочем, писалось не столько "под"
 AF> него, сколько "после" него. Под большим впечатлением я был... Ну, раз
 AF> никто не угадал - плохой из меня подражатель... Ничего, зато пирожок
 AF> вкусный ;)

     Борхес - писатель иноязычный. Писал ты, получается, под переводчика
Борхеса. Ясно, что идентифицировать такое подражание сложно.

 >> Оценка - 6 из 10. Во-пеpвых, действительно, слишком много
 >> глаголов.

 AF> Объясни мне, чем тебе не нравятся глаголы? Декреты Лукина не поминать!
 AF> ;)

      Тем, что, начатое с одних глаголов, повествование с места пускается в
карьер. Сделай хотя бы одну вводную фразу, _начни_ рассказ, подведи читателя к
началу действия. Ты же с первой фразы ломишь галопом. Без вступления, без
подготовки. Впечатление, что ассказ начинается где-то с середины. А вот когда
пойдешь наворачивать действие, когда нужна будет динамика, тогда и глаголам
самое место. По законам гармонии движение следует показывать в развитии. Даже в 
книге про тыгыдымского коня мужик сначала садится на лошадь, а потом следует
тыгыдым-тыгыдым-тыгыдым к развязке.

 >> Во-втоpых, если существует в мире самодеятельной литературы такая
 >> вещь, как оназм, то этот рассказ - чистой воды онзм.

 AF> Глубокая мысль, а главное - обоснованная.

     А ты в курсе, что такое оназм?
     Отсутствие у героя собственного имени не является его положительной
характеристикой. Именуют героев "он" и "она" да еще и начинают с этого слова
произведение, как правило, новички, у которых оназм местами однозначен с
онанизмом (назвать их литературное творчество по-другому частенько бывает
сложно). Тебя новичком, вроде бы, не назовешь. Хотя роман твой я не читала, но, 
я надеюсь, там у героев имена есть?
     А в рассказе на отсутствии имени частично строится сюжет. При этом, то, что
герой не просто "он", становится ясно только к самому финалу. А до того рассказ 
кажется чистейшей воды "оназмом". Если бы у героя было имя, и он начинался бы не
со слова "Он", а со слова "Я", герой и творческий метод автора вызвали бы куда
бОльшую симпатию.

with *.*,
Ljuba

[Team Pentium Killers]

--- Пополам-это полуосный полумух
 * Origin: Тише едешь - ширше моpда. (tm) [22:00-07:00,V34,BBS] (2:5021/6.4)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 311 из 535                                                              
 From : Anton Farb                          2:5020/400      Чтв 26 Авг 99 05:43 
 To   : All                                                 Птн 03 Сен 99 14:34 
 Subj : "Исповедь лемминга"+вопрос к модератору                                 
--------------------------------------------------------------------------------
From: "Anton Farb" <anton@imf.zt.ua>
Reply-To: anton@imf.zt.ua

Привет, Олл!

Недавно закончил новую повесть "Время Зверя" и собрался было
забросить ее в эху, но вспомнил о рулесах. Размер-то повести - 120 кило,
а "тексты размером более 80 килобайт можно кидать только с
предварительного согласия модератора". Вот, собственно и суть
вопроса: можно или не можно? Предупреждаю, молчание будет
расценено как знак согласия ;) А то есть у меня подозрение,
что глубокоуважаемый модератор этой эхи ушел в глубокий криосон ;)

И чтобы не кидать пустое письмо, вкладываю маленький рассказик
по мотивам культовой компьютерной игры ;) Приятного чтения!

===============================резать здесь================================

                                Антон Фарб

                            ИСПОВЕДЬ ЛЕММИНГА



        ... Удар, резкий хлопок - и пол проваливается под ногами. Я падаю в
Люк.  Ветер  свистит  в ушах, глаза слезятся, а сердце гулко ухает в груди.
Как всегда.  Все с начала...


        При   падении  я  подвернул  лодыжку,  но  это  мелочи.  Кого  это
волнует? Кого вообще волнует мое "я"? Нет никакого "я". Есть "мы".
        Мы  -  лемминги.  Мы  - это прайд. Мы всегда идем вперед. Нас ничто
не может остановить. Мы всегда шагаем в ногу. Всегда! Вперед!
        А  лодыжка-то  болит  все  сильнее.  Еще  и  опухла,  по-моему. Эх,
остановиться  бы...  Ну  хоть  на  секундочку! Присесть, осмотреть ногу, да
просто  перевести  дыхание,  в  конце  концов!  Но  ни черта не выйдет. Мне
сегодня  не  повезло.  Я  оказался  направляющим.  Я  гордо  шагаю  (вообще-
то,  уже  почти  хромаю  -  но  ведь  нельзя гордо хромать, верно?) впереди
прайда. Мне в затылок дышат тысячи других леммингов.
        Я веду их.
        Нет,  конечно,  веду их не я. Я вовсе никакой не избранный, я такой
же  как  все  - просто мне не повезло, и я очутился во главе колонны. А кто
ведет  нас,  леммингов,  и  главное  -  куда он нас ведет? - это вопрос.  Я
иногда  над  ним  размышляю.  Но  сейчас.  Сейчас  у  меня  слишком  сильно
болит нога. Мне не до размышлений.
        А  какой  это  уже  уровень?  Черт,  я  сбился  со  счета где-то на
пятидесятом...  Да  и  сам  номер  уровня  не  имеет значения; меня волнует
другое.   Процент.  Его  Величество  Процент.  Сколько  леммингов  придется
принести  в  жертву  Тому,  Чье  Имя  Неназываемо?  Сколько  моих  безликих
братьев  рухнут  в  бездонные  пропасти,  будут  взорваны  Его безжалостной
рукой,   утонут   в   кипящей   смоле,   или   погибнут  другой,  не  менее
мучительной смертью?..
        Странно,  но  я  единственный, кого это волнует. Или нет? Или может
быть  каждый  из  нас  в  глубине  души  страстно  желает  дойти?  Вряд ли.
Любой   нормальный   лемминг   с  гордостью  жертвует  собой  ради  прайда.
Без  страха  и  упрека  он  прыгнет  в  глубокую расщелину или дернет запал
самоуничтожителя   и   метнется   на   непроходимую   стену.   В   этом   и
заключается   смысл   жизни   любого   нормального   лемминга.   Ты  можешь
умереть - но прайд должен дойти!
        Я  -  урод. Я не хочу умирать за других. Я устал умирать ради этого
безмолвного   стада.  Моя  покорность  исчерпалась.  Все,  хватит.  Я  хочу
дойти!
        Дойти  до  Последнего  Уровня.  Пройти его от начала и до конца - и
нырнуть  во  врата  рая.  Там  не  надо  никуда  идти. Там никто не толкает
тебя  в  спину.  Там  пол  не  проваливается  под ногами. Там не приходится
прыгать  с  отвесных  обрывов,  лихорадочно  молясь  про  себя,  чтобы Тот,
Чье Имя Неназываемо успел дать тебе парашют.
        Там  никто  не  приказывает тебе. Даже Он не в состоянии дотянуться
до тебя Там.
        Я хочу дойти Туда!
        Все  хотят. Потому и идут. И у меня, урода, шансов не больше, чем у
других.  Незаменимых  нет  -  вот  девиз  леммингов.  В  одиночку  Туда  не
добраться.  Надо  держаться  вместе.  Всем  прайдом.  И  без  тени сомнения
надо жертвовать собой во имя прайда.
        Это долг каждого лемминга. Ты должен!
        Чушь!  Я  никому ничего не должен! Я никогда ничего не брал в долг!
Я хочу дойти - а собой пусть жертвуют другие...
        Но ты ничем не лучше них!
        Я  лучше!  Я  -  это я. А они - всего лишь части прайда. Им не дано
осознать  себя.  Они  -  винтики.  Я  -  личность.  У меня болит нога, меня
мучает  одышка  и  я  не  хочу шагать в ногу. Ничего, скоро первый тупик, а
там  можно  будет  развернуться  и  затеряться  в толпе. Пока кому-то дадут
кирку,   пока   движение  восстановится,  толчея  выйдет  знатная  -  можно
будет и посидеть маленько...


        Пыль  щиплет  глаза,  оседает  ровным  слоем  на  коже  и  настырно
лезет  в  легкие.  Кирка  весит  с  полтонны,  и  при  каждом взмахе грозит
вырваться  из  рук.  Спину  ломит.  Острие кирки вонзается в стену и во все
стороны летят мелкие камушки.
        Свет.  Дырка  сквозная.  Hаконец-то.  Я  украдкой оглядываюсь. Даже
не  верится,  что  этот  туннель,  до отказа заполненный леммингами, прорыл
я. Я, своими руками!
        Еще  пару  энергичных  взмахов  -  и можно будет вырваться из этого
подземелья.
        Раз, два, три... Есть!
        Я  роняю  бесполезную  теперь  кирку и иду вперед. Хочется посидеть
и   перевести   дыхание,  но  некогда.  За  мной  прайд.  Тысячи  леммингов
толкают меня в спину. Козлы, хоть бы спасибо сказали...
        Работай на них после этого!
        А  что  мне  остается?  Я  ведь такой же как они. Почти. Просто я -
урод,  а  они  -  нормальные  лемминги. Или наоборот? Да нет, все же урод -
это я; их же больше, так?
        С  уродами  у  нас  разговор  короткий.  Кирку  в  руки - и вперед,
камушек  рубать.  И  главное  -  ведь всего на секунду притормозил, на одну
секундочку  присел  помассировать лодыжку... А не фиг! Все идут - и ты иди.
Не филонь! Будь как все! Или может тебе еще и лопату подкинуть?
        Устал  я.  Все мне надоело. Вначале - первый десяток уровней - было
даже  интересно.  Мы  -  тогда  "я"  еще  не  было,  было только "мы" - все
верили,   что  дойдем.  Каждый  новый  уровень  считали  последним.  Каждый
раз  бросались  в  Ворота  с  радостным  визгом  "Йа-пиии!!!".  Вздрагивали
каждый раз, когда под нами снова и снова проваливался Люк.
        А  потом  я  начал  уставать.  Мне  надоело  видеть как те, с кем я
шагал   в   ногу,  с  поросячьим  восторгом  идут  на  верную  смерть.  Мне
осточертело умирать самому - даже не зная ради чего!
        То  есть,  ради чего - я знал. Все мы знали. Ради прайда. Ради тех,
кто дойдет.
        Но  я  был  первым  -  и единственным - леммингом, кто спросил себя
"Почему я?". Спросил и не нашел ответа.
        Я ищу его до сих пор...


        Вот   он,   момент  истины.  Дорога,  такая  мирная  и  спокойная,
кончилась. Все. Дальше - пропасть. Дальше - смерть.
        До  нее  уже  рукой  подать,  но мы по-прежнему спокойно вышагиваем
вперед. Я впереди.
        Я  начинаю  паниковать.  Эй, Ты, Как Тебя Там, проснись! Ты, часом,
про  нас  не  забыл?  Мы  ведь  сейчас бодро шагнем в эту пропасть. Все, до
последнего   лемминга.   И   пиши   пропало!   Придется   начинать  уровень
сначала...
        Он  молчит  и  ничего  не  предпринимает.  С  Ним  такое бывает. Он
может  просто  так,  развлечения  ради,  устроить  Большой  Взрыв. Говорят,
это Его веселит...
        Но  я  не  хочу  умирать!  Не хочу падать в пропасть только потому,
что за мной тысячи бездумных зомби. Не хочу!
        Я останавливаюсь.
        Я  не  могу в это поверить - но я останавливаюсь. Я делаю то, о чем
мечтал  с  того  самого  момента,  когда  перестал думать о себе "мы". Я не
подчиняюсь.
        Я останавливаюсь. Поднимаю руки и оборачиваюсь.
        - Стойте! - кричу я.
        Идущий  следом  за  мной  лемминг  натыкается  на  меня. Он даже не
пожимает  плечами.  Просто  поворачивается  и  идет  обратно.  Кретин. Ну и
черт  с  вами  со  всеми!  Была  бы  возможность,  я  бы  просто отступил в
сторонку и дал бы вам всем ухнуть в пропасть. Всем. Без разбора.
        Но  отступать  здесь  некуда.  Приходится стоять и заворачивать вас
обратно. А дальше... Плевать, что будет дальше!
        Я  уже  остановился.  Я  не подчинился Ему. Я не пожелал умирать во
имя прайда. Я сделал это!
        Боже, как это приятно - принимать решения самому!
        Эй,  ты,  болван,  ты  что  творишь?!! Ты думаешь, что я стою здесь
только  для  того,  чтобы  ты  построил  надо  мной  лестницу?  Архитектор,
блин...  Вот  и  спасай таких недоумков! А, ладно... Строй. И шагай по ней,
строитель.   Вперед.   Во   имя   прайда.   Можешь   и  остальных  с  собой
прихватить... Валяй.
        Давайте-давайте,  я  не  обижаюсь!  Вперед,  по  лестнице,  по моей
голове,  ничего,  я  потерплю...  Смелее!  Там  вас  ждут Ворота, Последний
Уровень, рай и что там еще нам обещали?..
        Я  в  это  больше  не верю. Стоит только попробовать остановиться -
и  все  эти  иллюзорные  мечты  рассыпаются  в прах. Мне не нужен рай. Туда
слишком долго идти. А я хочу немного постоять. Я давно об этом мечтал.
        Ага,   этот   строитель   уже   вторую  лестницу  закончил  -  над
пропастью.   Ничего,   молодец,  оперативно.  Пока  строил,  всего  десяток
леммингов  успели  погибнуть.  Но это мелочи. Десяток из тысячи - разве это
Процент?..
        А остальные уже бодро шагают дальше.
        Идите, лемминги, идите. Скатертью дорога. Только без меня.
        Вы мне надоели.
        Мне и тут хорошо.
        Я еще немножко постою, а потом... Что это?!
        Нет,  не  может быть. Я не верю. Hе сейчас. Hет! Я не хочу! Будь Ты
проклят, скотина! Будь Ты проклят!
        Самоуничтожитель. Как всегда - чертовски не вовремя.
        Ну вот и конец. Вот и все. Сколько там еще? Три, два... Проща...


        ... Удар, резкий хлопок - и пол проваливается под ногами. Я падаю в
Люк.  Ветер  свистит  в ушах, глаза слезятся, а сердце гулко ухает в груди.
Как всегда.  Все с начала...

===============================резать здесь================================



Антон




--- ifmail v.2.14dev3
 * Origin: NC (2:5020/400)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 312 из 535                                                              
 From : Anton Pervushin                     2:5030/581.12   Чтв 26 Авг 99 22:47 
 To   : All                                                 Птн 03 Сен 99 14:34 
 Subj : "Дороги судьбы" (1/15)                                                  
--------------------------------------------------------------------------------
В общем, что называется, привет, All!

По просьбе уважаемого модератора посылаю повесть неизвестного, но по всему
многообещающего автора - Олега Викторова


----------------------------------[Cut Here]----------------------------------
Олег Викторов


ДОРОГИ СУДЬБЫ


Века сочатся кровью, как непрожаренный бифштекс.

Луэллин, именуемый также "Лин Сладкоязычный"



Лишь постигнув и добро, и зло, ты научишься отличать одно от другого.

Прорицатель-Лжец



Гроза длилась уже третий час. Казалось, ей не будет конца:
сотрясаемый порывами ураганного ветра и грозовыми раскатами,
мир так и погрузится в пучину безвременья под навязчивый стук
дождя. Тучи плотно облепили низкое осеннее небо, время от
времени где-то там, в вышине, раскатисто грохотал гром, и молния,
причудливым зигзагом перечеркивающая горизонт, окрашивала
пустынные холмы во все оттенки синего и голубого, заставляя
посетителей таверны вздрагивать и глубже вжимать головы в плечи.
Словно где-то совсем рядом сшиблись лоб в лоб два невидимых
колдовских воинства -- из тех, что ненароком отправляют на дно
морское целые города и превращают горы в извергающиеся
вулканы. Странное, завораживающее зрелище...

Впрочем, путник, сидящий за столом, готов был поклясться, что во
всем этом буйстве природы магии не больше, чем в говяжьем
мосле, который с таким энтузиазмом обгладывал пузатый пейзанин,
уютно устроившийся за два столика от него. Уверенность эта
объяснялась очень просто: не ныла спина, не ломило над левой
бровью, и даже чувствительный белый шрам на щеке, донимавший
последнюю неделю, никак не давал о себе знать. Путник привык
доверять своему телу. Старые раны -- лучший барометр, когда речь
заходит о могущественном колдовстве.

Неизвестные Земли издавна славились своими осенними бурями,
но, несмотря на пугающие слухи о колдунах и демонах, сколь
многочисленные, столь же и невнятные, настоящим, большим
волшебством тут и не пахло. Ничего интересного, никакой магии.
Надо двигаться дальше, на запад...

Впрочем, ехать куда-либо в такую погоду -- чистое самоубийство.
Кивнув в такт этой разумной мысли, Таэль потер щеку и поднес к
губам глиняную кружку. Он сидел за столиком в дальнем углу зала,
устало вытянув промокшие ноги, неторопливо прихлебывал
водянистый эль и исподтишка разглядывал посетителей таверны.
Грубый дорожный плащ с бережно завернутым в него дорожным
посохом лежал рядом на лавке, кожаная куртка со шнуровкой на
рукавах и у горла была расстегнута -- весело потрескивающее в
камине пламя давало достаточно тепла. Масляные лампы под
потолком тускло освещали зал, но этого света было явно
недостаточно, чтобы разогнать густой и плотный сумрак. Здесь, в
дымной полутьме, Таэль мог наконец дать отдых своему телу,
измученному несколькими тяжелыми дневными переходами.
Шуршит по крыше дождь, на улице грохочет гром... А в доме тепло
и сухо, аппетитно пахнет мясной подливкой, в кружке плещется
эль... Что еще надо от жизни? Обычному человеку -- пожалуй,
ничего...

Большую часть посетителей таверны сегодня составляли крестьяне.
Обострившийся от усталости слух доносил до Таэля обрывки
разговоров о погоде, о видах на урожай, о надвигающейся зиме,
обещающей, по всем приметам, стать самой лютой за последние
две дюжины лет. Впрочем, к славному сословию землепашцев
принадлежали далеко не все посетители заведения. Например, у
дверей, за отдельным столиком устроилась пара купцов,
выделяющихся богатством и ладным покроем одежды. Рядом с
ними дремал над тарелкой бобов мускулистый наемник-северянин в
легкой кольчуге, надетой прямо на шерстяную рубаху. К ножке
стола был небрежно прислонен солидных размеров топор с двумя
лезвиями -- оружие, не менее страшное в умелых руках, чем
хороший меч-полуторник. Таэль покивал задумчиво. Не лишняя
предосторожность: путешествовать по Неизвестным Землям без
охраны для горожанина и само по себе небезопасно, а уж
отправляться в путь с деньгами на руках -- опасно вдвойне. Войны
между аристократическими фамилиями, то вспыхивающие, то
затихающие, десятилетиями будоражили этот сонный край,
неизменно играя на руку разбойникам, которых сверх меры
расплодилось в здешних лесах. К зиме разбойники -- по крайней
мере те из них, что не успели или не сумели вовремя осесть на
лесных хуторах -- зверели, и все чаще совершали дерзкие и
жестокие налеты на деревни, а порой даже и на удаленные
поместья. Пересекая страну, Таэль успел вдосталь наслушаться
жутких историй об обезлюдевших усадьбах, бесследно сгинувших
купеческих караванах и отвратительных лесных капищах
разбойников.

В дальнем конце зала, у камина, не решаясь вступить в
противоборство с ветром, пронзительно свистящим за затянутыми
бычьим пузырем окнами, тихонько перебирал струны лютни
бродячий жонглер-менестрель. Багровые отсветы падали на руки с
длинными тонкими пальцами, на покрытый темным лаком гриф
инструмента, высвечивали красивое тонкое лицо с острым изломом
бровей. В здешних лесах поэтам тоже зачастую приходилось
несладко: разбойники не разбирают, купец ты, рыцарь или книжник,
если на тебе хороший плащ, а в кошельке позвякивает серебро. Зато
одна-единственная встреча с аристократом, считающим себя
ценителем изящного искусства, может сполна окупить здесь весь
риск и тяготы, неизбежно сопутствующие тем, кто посвятил свою
жизнь неверному ремеслу жонглера. К чему скупиться воину,
который в любой день готов встретиться со смертью, если слова
певца действительно тронули его душу?..

Таэль допивал уже вторую кружку, когда дверь таврены
распахнулась, и на пороге появился человек в коротком темном
плаще и блестящем от дождя островерхом шлеме. Оглядевшись по
сторонам, человек уверенным шагом двинулся к хозяину заведения,
возящемуся у очага с говяжьим боком, и начал что-то быстро
шептать тому на ухо. Из своего угла Таэль не мог разобрать слов
гостя, но, похоже, речь шла о чем-то очень важном. По крайней
мере, куда более важном, чем солидная порция хорошо
прожаренной говядины. Едва выслушав слова нового посетителя,
толстяк-хозяин изменился в лице, сорвал с себя фартук и, не
оглядываясь, бросился к дверям, даже не позаботившись снять
вертел с огня. Таэль недоуменно покачал головой и сел прямее. Ему
стало интересно.

События разворачивались все более стремительно. Сердце Таэля не
успело сделать и дюжины ударов, когда дверь распахнулась снова.
На сей раз в проеме показалось сразу четверо... Точнее, пятеро.
Хозяин и его помощник, угрюмый жилистый парень, осторожно
пятились задом, придерживая за края плащ, на котором лежал
бледный молодой человек с перекошенным в болезненной гримасе
лицом. С другой стороны плащ бережно поддерживали двое солдат
в плащах и железных шлемах. За ними следовало еще несколько
человек в одинаково обвисших и потемневших под дождем
одеждах. Судя по направлению тревожных взглядов, которыми все
они провожали импровизированные носилки, бледный юноша был в
этой компании явно не на последних ролях.

Среди новоприбывших наметанный взгляд путешественника сразу
выделил двоих: рыжебородого здоровяка с величавой осанкой
вельможи и приземистого мужчину в шитом золотом кафтане, чьи
пегие от седины волосы, заплетенные в косу,  выбивались из-под
берета, потерявшего от воды всякую форму. Нос этого второго
венчали очки -- новомодный прибор, якобы улучшающий зрение, а
по мнению Таэля -- выдуманный шарлатанами для обмана
доверчивых обывателей. Похоже, эти люди провели под дождем не
один час: по крайней мере, вода текла с них в три ручья.

Осторожно опустив юношу на пустой разделочный стол, хозяин
обернулся к притихшим посетителям таверны:

-- Эй, господа хорошие, есть кто-нибудь, кто разбирается в магии? -
- зал  настороженно молчал. -- Пес вас возьми, помрет же сейчас
молодой граф! Неужели никто вовсе ничего в этом не смыслит?

В углу звякнули струны -- это менестрель отложил свою лютню и
поднялся.

-- Юный граф Лессот? Быть того не может! Мовины нарушили
перемирие?..

-- Так вы разбираетесь в магии или нет? -- скрипуче
поинтересовался мужчина с косицей.

-- Совсем немного. -- Бард потупился. -- Если, конечно, это можно
назвать магией... В нашей профессии хочешь не хочешь, всякого
нахватаешься. Но если я в состоянии чем-то помочь молодому
графу...

Обладатель берета бросил на поэта быстрый взгляд и вздохнул.
----------------------------------[Cut Here]----------------------------------

                                       Всяческих, что называется, успехов!
                                                                       Anton.
--- GoldED 2.50+
 * Origin: Но, господа, как хочется стреляться!.. (2:5030/581.12)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 313 из 535                                                              
 From : Anton Pervushin                     2:5030/581.12   Чтв 26 Авг 99 22:49 
 To   : All                                                 Птн 03 Сен 99 14:34 
 Subj : "Дороги судьбы" (2/15)                                                  
--------------------------------------------------------------------------------
В общем, что называется, привет, All!


----------------------------------[Cut Here]----------------------------------

-- Что ж, мэтр, выбирать все равно не приходится. Будем знакомы. Я
-- Гильям Леппер, учитель графа Йонара Лессота. -- Он в
приветствии приложил два пальца к краю берета. -- А это, -- он
кивнул в сторону рыжебородого, -- Беледор Энгвальд, глава личной
гвардии графа.

Менестрель склонился в полупоклоне.

-- Луэллин, также именуемый "Лин Сладкоязычный", к вашим
услугам. Буду счастлив оказать Лессоту-младшему любую помощь.
В меру своих слабых сил, конечно...

-- Спасибо, мэтр. Надеюсь, нам удастся что-то сделать... -- Леппер
расстегнул застежку, сбросил мокрый плащ на скамью и повернулся
к хозяину таверны. -- Любезнейший... Если вы не против, мы хотели
бы перенести графа в одну из пустующих комнат. Надеюсь, у вас
такая найдется.

-- О чем речь, господин Леппер! -- Хозяин всплеснул руками. -- Сей
же момент сделаем, в наилучшем виде! Не извольте беспокоится!
Кровати застелим, занавески, опять же, повесим лучшие...

-- Просто сделайте это быстро, хорошо? -- Леппер помрачнел. --
Графу очень плохо...

-- Есть, есть комната! -- заторопился хозяин. -- Правда, не бог весть
какая, но жить можно. Я сегодня как раз гостей ждал, а они из-за
дождя, видать, задержались... Там даже белье постелено! Позвольте,
я вам покажу!

Проклиная себя за нездоровое любопытство, Таэль поднялся из-за
стола и откашлялся.

-- Гх-м! Один момент, господа! Вы, кажется, искали кого-нибудь,
кто разбирается в магии?

Леппер прищурился:

-- Да, конечно... Вы не могли бы выйти на свет, сударь?

-- Отчего же нет? -- Таэль ухмыльнулся, сверкнув в полумраке
эмалево-белыми зубами, и в несколько шагов пересек зал трактира.
-- Ну, так вы ничего не имеете против моей помощи, господа?

Новоприбывшие с интересом разглядывали Таэля. Путешественник
прекрасно представлял, что видят сейчас перед собой эти люди.
Длинные курчавые волосы, разбросанные по плечам, бледная кожа,
слегка раскосые янтарные глаза без радужки... И этот шрам, белым
червем по щеке... Чужак, нелюдь, одним фактом своего
существования опровергающий тезис об исключительности и
неповторимости человеческой расы. Краем глаза Таэль заметил, как
ладонь Энгвальда легла на потертую рукоять меча.

-- Колдун... -- пробормотал рыжебородый. -- Говорили, вас больше
не осталось...

Таэль криво усмехнулся:

-- Как видите, врали.

-- Что ж... -- подал голос Леппер. Пламя камина поблескивало в
стеклах очков. -- Возможно, это и к лучшему. По крайней мере, это
дает нам хоть какой-то шанс... -- он покосился на Энгвальда, и тот
чуть заметно кивнул. -- Хорошо. Следуйте за нами, господа маги.


 *  *  *


В маленькой комнате на третьем, последнем этаже таверны
оказалось неожиданно светло и уютно. Здесь было хорошо слышно,
как ветер хлопает листами жести на крыше и завывает под окном,
зато звуки грозы пропали напрочь. Устроив так и не пришедшего в
себя юношу на широкой кровати, солдаты ушли, оставив Таэля и
Лина наедине с приближенными графа.

-- Что вам нужно, чтобы помочь Йонару? -- без обиняков начал
Леппер.

-- Ну, для начала нам не мешало бы осмотреть его... -- пробормотал
менестрель.

-- И еще недурно было бы выяснить, что именно довело господина
графа до такого печального состояния, -- решительно сказал Таэль.-
- Не знаю, что с ним случилось, но если в деле замешана магия, то
тут любая мелочь может сыграть свою роль.

Леппер сморщился, словно раскусил лимон.

-- Вам так необходимы подробности? Может быть...

-- Да ладно, Гильям, -- перебил его Энгвальд. -- В конце концов, мы
сами их пригласили. -- Он повернулся к Таэлю. -- Граф получил
сильный магический удар в область груди. Не скажу точно, при
каких обстоятельствах все произошло, но со стороны это выглядело
как оранжевая вспышка. Когда мы подбежали к нему, Йонар был
уже без сознания. У него сильный отек, затруднено дыхание, но
никаких открытых ран или ожогов я не нашел. По дороге он пару раз
приходил в себя, порывался что-то сказать, но мы мчали во весь
опор...

-- То есть, -- подытожил Таэль, -- ничего конкретного вы сказать не
можете. Или не хотите.

Энгвальд развел руками.

-- Ладно, -- Таэль тряхнул головой. -- Не могли бы вы по крайней
мере оставить нас с больным наедине? Не знаю, как почтенный
Луэллин, но я не могу работать в полную силу, когда вокруг
толпятся... По крайней мере, не могу лечить. -- Он усмехнулся. --
Понимаю, оснований доверять мэтру, а тем более мне у вас
немного, но, боюсь, если вам нужны результаты -- придется
рискнуть.

Леппер еще раз смерил собеседника долгим взглядом и поднялся.

-- Хорошо. Нам не остается ничего иного, кроме как положиться на
вас. Граф слишком плох...

-- Я сделаю все от меня зависящее, чтобы поднять его на ноги, --
заверил Таэль.


*  *  *


...Стоило двери за свитой графа захлопнуться, как Таэль резко
повернулся к менестрелю.

-- Ну, а вы что обо всем этом можете рассказать, мэтр?

Жонглер отшатнулся. Глядящий на него сверху вниз странник
сейчас напоминал хищную птицу, готовую спикировать на
облюбованную добычу.

-- В к-каком смысле? -- пробормотал менестрель.

-- Ну, там, внизу, вы что-то говорили про Мовинов и какой-то
договор... -- Таэль нетерпеливо пошевелил пальцами. -- Я пришел
издалека, как вы можете догадаться, и ничего не смыслю в местных
политических хитросплетениях. А не мешало бы, раз уж мы взялись
за это дело...

-- Ах, это... -- Луэллин облегченно вздохнул. -- Ничего особенного.
Это в здешних краях известно каждому. У Лессотов -- граница их
владений лежит тут, неподалеку, -- с давних пор натянутые
отношения с Мовинами. Если не ошибаюсь, началось все со спора
из-за какой-то пограничной деревушки, а закончилось настоящей
резней. И те, и другие пролили столько вражьей крови, что хватило
бы если не на реку, то на вполне приличный ручей. А лет десять
назад оказалось, что старшее поколение, которое это все начало,
как-то само собой сошло на нет, и наследники наконец-то
подписали мирный договор. Но старая вражда не ржавеет -- куда там
дружбе. Сейчас, правда, они больше пакостят друг другу по
мелочам. То Лессоты обложат данью деревню Мовинов, то
Мовины угонят скотину у крестьян Лессотов... А недавно и вовсе
конфуз приключился: у одного из Лессотовских вассалов Мовины
украли невесту. Я как раз в это время давал представление в замке у
молодых. Девица-то, похоже, и сама была не прочь увильнуть от
суженого, но вассал помчался жаловаться, и отец Йонара крепко
взбеленился. Собрался уже было сам вести дружину на штурм
цитадели Мовинов... Насилу молодой граф сумел успокоить
старика. Хороший парень... Иначе, чем "идиотской", эту резню и не
называл... А с невестой кончилось все полюбовно: через неделю
девицу возвратили безутешному жениху -- нетронутой, к ее
огорчению...

-- Мовины часто используют магию?
----------------------------------[Cut Here]----------------------------------

                                       Всяческих, что называется, успехов!
                                                                       Anton.
--- GoldED 2.50+
 * Origin: Но, господа, как хочется стреляться!.. (2:5030/581.12)
- RU.SF.SEMINAR (2:5010/30.47) --------------------------------- RU.SF.SEMINAR -
 Msg  : 314 из 535                                                              
 From : Anton Pervushin                     2:5030/581.12   Чтв 26 Авг 99 22:50 
 To   : All                                                 Птн 03 Сен 99 14:34 
 Subj : "Дороги судьбы" (3/15)                                                  
--------------------------------------------------------------------------------
В общем, что называется, привет, All!


----------------------------------[Cut Here]----------------------------------

-- Насколько я знаю, не чаще других. В основном, мелкое
колдовство -- по дому, в поле... Как все.

-- А боевую магию?

-- Ах, вот вы к чему... Конечно, как же без нее. Укрепление
доспехов, заточка оружия, дальняя разведка и тому подобное у них
на высоте. Как и у всех в этих землях -- у тех же Лессотов, к
примеру. Войны между родами тут дело обычное, надо быть
настороже...

-- Значит, никаких заклинаний, бьющих прямо по противнику?

-- По крайней мере, я ни о чем подобном не слышал, -- твердо
сказал Луэллин.

-- Это я к тому, -- задумчиво пояснил Таэль, -- что и по описанию, и
по симптомам эта "желтая вспышка" больше всего напоминает
одно заклинание... Так называемый "невидимый кулак". Достаточно
сложная в исполнении, требующая специальной подготовки штука.
Судя по вашим словам, мэтр, устроить такую ловушку местным
главам родов не по зубам. Но если это действительно то, что я
думаю, вашего Йонара -- или как его там -- нам не выходить. Даже
тем, кто умел в десятки раз больше, чем могу сейчас я, и  то не
удалось бы его спасти.

Он обогнул менестреля, и, склонившись над графом, быстро
расшнуровал завязки мокрого от дождя камзола Йонара. Похоже,
начальник личной гвардии не соврал, а его ужас и растерянность не
были наигранными. Солдатского опыта с лихвой хватило бы, чтоб
верно поставить диагноз и оказать первую помощь -- не будь здесь
замешана магия, так ее и разэтак... Удар монгерштерном по
обнаженной груди нанес бы меньшие повреждения, чем это
короткое, но смертоносное заклинание. Хорошо, если целы кости...

-- Вот это-то первым делом и определим, -- пробормотал Таэль, и,
закусив губу, начал водить раскрытыми ладонями над обнаженным
торсом юноши.

...Лекарь не мог видеть, как поэт со странной смесью страха и
восхищения наблюдает за его уверенными и точными движениями.
Менестрель давно смирился с тем, что человека нельзя назвать ни
лучшей, ни по крайней мере любимейшей игрушкой богов.
Внешность напарника не пугала поэта -- на своем веку, далеко не
таком коротком, как можно было подумать, ему довелось повидать
немало странных народов, часть из которых здесь официально
считалась несуществующими. Но вот та легкость, с которой
янтарноглазый чужак рассуждал о вещах, лежащих на той грани, к
которой сам поэт так и не рискнул приблизиться, откровенно пугала
его -- и одновременно восхищала. "Впрочем, -- одернул себя
менестрель, -- у каждого свои таланты. Может быть там, в
сгинувшем королевстве, профессия волшебника была не более
мрачной и загадочной, чем у нас -- работа жонглера. В конце
концов, мы ведь тоже заигрываем с силами, суть которых не
слишком-то хорошо понимаем..."

Между тем Таэль закончил водить ладонями в воздухе и отвернулся
от распростертого на кровати юноши.

-- Похоже, я был прав, -- в его голосе звучала нотка усталости. --
Это "невидимый кулак", сомнений нет. У него поражены легкие,
открылось внутреннее кровотечение, но это не самое страшное.
Магия продолжает разъедать тело графа. Мне не остановить этот
процесс. Спасти его может только чудо... Может быть, вы
попробуете что-то из своего арсенала, мэтр?

Луэллин молча подошел к ложу и пристально посмотрел на
больного.

-- Нет, -- наконец выдавил он. -- Я не знаю, что это такое, но
чувствую, что он умирает. Вы точно ничего не можете сделать?

-- Только привести его в сознание... И то ненадолго. -- Таэль
нахмурил брови. -- Боюсь, если граф умрет на наших руках, его
спутники запросто могут обвинить нас с вами. С них станется. Да
еще эта секретность... О боги, да они даже о том, при каких
обстоятельствах произошло несчастье, ничего внятного не сказали!
Что можно после этого требовать от нас... Знаете что, мэтр,
позовите-ка сюда этих двоих. Готов спорить, они все еще все
маются под дверью.


*  *  *


-- ...Поэтому сейчас ни один колдун мира уже не в состоянии
помочь графу. -- Таэль закончил фразу и замолчал. Он стоял
посреди комнаты, широко расставив ноги и уперев руки в бока. Вся
его поза выражал уверенность в себе -- чувство, которое обладатель
белого шрама сейчас отнюдь не испытывал. Он мельком бросил
взгляд в сторону лежащего на столе свертка с посохом. Конечно,
это не боевая дубина, но в трактирной потасовке вполне сойдет.
Если кто-то из аристократов вспылит... О боги, помогите этим
двоим удержать себя в руках!

Леппер молчал -- только задергавшееся веко выдавало его чувства.
Честно говоря, Таэль не ожидал такой сдержанности от этого
книжника...

Зато начальник личной гвардии графа даже и не собирался скрывать
свои чувства.

-- Врешь, -- хрипло проговорил он. -- Не может такого быть.
Должен же существовать способ...

-- Но молодому графу действительно нельзя помочь, сударь! --
вступил Луэллин. -- Неужели вы сами не чувствуете, что смерть
ходит от нас в двух шагах? Его уже не спасти...

-- Да и посудите сами: к чему мне лгать? -- рассудительно добавил
Таэль. -- Что я от этого выгадаю?

-- Мало ли... -- Энгвальд передернул плечами. -- Может, тебя
подкупили Мовины... Или ты просто ненавидишь род людской...

Таэль фыркнул:

-- Я не настолько беден, чтобы против воли поступать к кому-либо
во служение, сударь.

-- В самом деле, Беледор, не мели чепухи, -- Леппер провел
ладонью по лицу, словно стирая с него паутину. -- Ни одна живая
душа не могла знать, куда мы сегодня направимся, а тем более --
чем все это кончится. -- Он исподлобья посмотрел на лекаря. -- Вы
позвали нас только затем, чтобы сообщить, что Йонара не спасти?
Или у вас есть какие-то предложения?

-- Hет. Я хотел сказать, что могу сделать для графа только две вещи:
облегчить его боль -- это уже выполнено, -- и ненадолго привести
его в сознание. Вы, наверное, хотите попрощаться?

-- Да, -- устало бросил Леппер. -- Если на большее вы не
способны...

Энгвальд шумно сглотнул:

-- Сделай хотя бы это, чародей!

-- Как прикажете, повелитель! -- Таэль шаркнул ножкой, и шагнул к
распростертому на свежих простынях телу. Некоторое время в
комнате висела напряженная тишина. Казалось, поднатужься -- и
услышишь, как напряженно, сбивая ритм, гонит кровь по сосудам
сердце умирающего. Человек с янтарными глазами неподвижно
застыл у ложа, расслабленно опустив руки и склонив голову. Лишь
губы едва заметно шевелились в такт дыханию. Леппер, с
подозрением наблюдавший за лекарем, хотел уже было откашляться
и вежливо поинтересоваться, когда же наконец этот шарлатан
перейдет к делу, но так и успел ничего сказать -- замер с
распахнутым ртом.

По комнате поплыл шепот. Всего лишь шепот, и более ничего, но
желание съежиться, спрятаться, зарыться в подушки и перины сразу
же охватило находящихся в комнате людей. Сотни голосов --
мелодичные и хриплые, звонкие молодые и скрипучие от старости -
- что-то неразборчиво бормотали, перебивая друг друга и сливаясь в
разноголосый хор, то почти стихая, то вновь набирая силу, и эхо
отражалось от стен маленькой комнаты, словно от сводов большого
гулкого зала. Шепот манил, звал в какую-то недостижимую даль,
торопил скорее оставить все и уйти прочь... У Леппера побежали
мурашки по коже, и он невольно поежился.

Лежащий на кровати вздрогнул и не мигая уставился на Таэля.

-- Лекарь?.. Ты не похож на лекаря... -- Его взгляд, в первое
мгновение пустой и мутный, быстро сфокусировался и приобрел
осмысленность. -- Кто ты? Что со мной? -- Граф попытался сесть, и
тут же со стоном повалился на подушки. -- Как больно... Где мои
люди?..
----------------------------------[Cut Here]----------------------------------

                                       Всяческих, что называется, успехов!
                                                                       Anton.
--- GoldED 2.50+
 * Origin: Но, господа, как хочется стреляться!.. (2:5030/581.12)
  

Предыдущая Список сообщений Следующая


Скачать в виде архива




Русская фантастика > ФЭНДОМ > ФИДО >
ru.fantasy | ru.fantasy.alt | ru.ludeny | ru.mythology | ru.sf.bibliography | ru.sf.news | ru.sf.seminar | su.books | su.sf&f.fandom
Русская фантастика > ФЭНДОМ >
Фантастика | Конвенты | Клубы | Фотографии | ФИДО | Интервью | Новости
Оставьте Ваши замечания, предложения, мнения!
© Фэндом.ru, Гл. редактор Юрий Зубакин 2001-2018
© Русская фантастика, Гл. редактор Дмитрий Ватолин 2001
© Дизайн Владимир Савватеев 2001
© Верстка Алексей Жабин 2001